tag:blogger.com,1999:blog-64820596468434833512024-03-13T13:12:34.763-07:00Gigantes y Molinos¿no soy yo, pobre de mí, capaz de distinguirlos?Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.comBlogger42125tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-59534890041876537612009-06-22T06:48:00.000-07:002009-06-22T07:08:50.649-07:00Dedicatoria... que no leeras<div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/Sj-QKGC5twI/AAAAAAAAAb0/ILv_bBVSIY4/s1600-h/papa.jpg"><span style="color:#663300;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350153385435313922" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 151px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/Sj-QKGC5twI/AAAAAAAAAb0/ILv_bBVSIY4/s200/papa.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#663300;">Este post lo hago para satisfacción propia, talvez ni lo leas, ya ni lees, ya ni me ves, sé que no es tu culpa, son los años, es el tiempo que te cubre como un manto la memoria. Pero tranquilo, sé que me recuerdas bonito, se te nota por lo que destellan tus ojos, se te ilumina el rostro cuando te preguntan por mí, cuando te recuerdan mi nombre.<br /><em>Iliana, ella está bien!</em> Dices con una amplia sonrisa, aunque no hemos hablado, porque ya no me oyes.<br />Yo sólo te escucho, ahora divagas, apenas hablas pero yo te escucho, te sigo cómo antes, cuando me hablabas de tus sueños, de lo grande que serían tus nietos, de lo grande de este país y de lo grande que ha sido para la historia Fidel. Je! Socialista hasta la pata!!! Eso si no lo afectan las décadas, hasta la última vez que te oí me decías que esa era la fórmula para la libertad verdadera de los pueblos.<br />Y te miro también, siempre y cada vez con más admiración, por tu legado pero más por tu vida, por cómo la has llevado para ser un hombre feliz hasta ahora, a tus 96 años y así será hasta que Dios lo decida. Lo sé.<br />Recuerdo cuando la psicóloga laboral arrugaba la cara mientras respondía su pregunta: “Mi padre es el hombre más bello e inteligente del mundo” Fue hace mucho pero mantengo mi opinión, nadie cambiará ese criterio, cómo sea, complejo de Electra o no, seguirás siendo el hombre más importante de mi vida. Te amo mi viejo Yeyé.<br /><br />P.D: Los invito a recordar el post </span><a href="http://gigantesymolinos.blogspot.com/2007/09/memorias-de-un-sueo.html"><span style="color:#663300;">Memorias de un Sueño.</span></a><span style="color:#663300;"> Este fin de semana a propósito del día del padre y ante la posibilidad de comunicarme con él por la distancia física y territorial, la canción "Techos de Cartón" me hizo ubicarlo años atrás, en su cuarto junto al radio televisor escuchando por horas para obstinación de mi madre, las canciones de Alí Primera, Pablo Milanés y Silvio Rodríguez. </span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-9053189317563627952009-05-06T12:22:00.000-07:002017-10-02T13:50:55.338-07:00La pregunta más temida…?<a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SgHpFWqiaUI/AAAAAAAAAbk/BtwhIm5JN9c/s1600-h/estudio-bebes-01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332799711975991618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 178px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SgHpFWqiaUI/AAAAAAAAAbk/BtwhIm5JN9c/s320/estudio-bebes-01.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Quedé como concursante en plena ronda de preguntas del certamen <a href="http://www.youtube.com/watch?v=kk8ETsjmjrc&eurl=http%3A%2F%2Fwww%2Efacebook%2Ecom%2Fhome%2Ephp&feature=player_embedded">Mis Panamá</a> y en serio que puse todas <a href="http://gigantesymolinos.blogspot.com/2007/10/el-tcnico-que-estimul-mis-dotes.html">las caras de ponche</a> de mi repertorio cuando adivinen quién, me pregunto: Mami (más bien en cámara lenta, a lo lejos y con eco) Maaaamimimimimiiii deeeeeeeeeee dooooondedededededeeeeee saaaaalenlenlenlenleeeeennn los bebebebebebessssssss?<br />Así sonó, lo juro, como la película de Rocky Balboa cuando quedaba aturdido después de un golpe y observaba a la gente gritar a su alrededor, recuerdan? Algo así. Es que yo supuse que la pregunta saldría tarde o temprano de la boca de mi pequeña, pero con toda franqueza deseaba que transcurriera a partir de los 8 años, osea dentro de un par de octubres más, para preparar concienzudamente la respuesta y al momento de darla, sentirme realizada como madre ejemplar e inteligente que superó la prueba de la pregunta más temida por los padres en todo el mundo. No fue así.<br />En realidad no estoy segura de haberle aportado el mejor de los conocimientos, es más probablemente hasta generé confusión (más adelante arreglaré este entuerto, que no tiene nada que ver con Confucio), pero como siempre mi niñaprincesa me dio con su manera simple y hermosa de ver la vida, una nueva y extraordinaria lección, es que para ser sabio no necesitas tener cien años, lean esta conversación:<br /><br /><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>Mami de donde salen los bebes?<br /></div></em></span><br /><div align="justify"><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> (haciéndome la distraída, pensando en voz alta) <em>Que broma con este bendito teléfono que está cada vez peor, se prende, se apaga solo, se manda solo…Vero revisa si tengo algún mensaje porfa antes de que choque!</em></span></div><span style="color:#6666cc;"><em><br /><div align="justify"><br /></em></span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> (al segundo, inalterable) <em>Ma-mi de donde salen los bebes?<br /></div></em></span><span style="color:#6666cc;"><strong></strong></span><br /><div align="justify"><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> <em>tengo mensaje? No? Seguro que no entran, claro y cómo? Si nunca está encendido, tengo llevarlo a reparar, no puedo seguir con esta situación…esta porquería…pero en qué momento? Siempre estoy ocupada…que si pagar aquí, que si depositar allá….blablabla…que si el condominio, que si la escuela…blablabla…<br /></div></em></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong></strong></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>Mamiiiii te puedo hacer una pregunta? De don-de sa-len los be-bes?</em></span><br /><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> (respuesta automática) <em>De las barrigas de sus mamás…aver la mega estación, la mega, la mega…100….<br /></div></em></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>Y cómo llegan ahí?<br /></div></em></span><br /><div align="justify"><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> (gemí al tratar de respirar correctamente) <em>cuando el papá y la mamá se dan muchos besos…y se acuestan… a dormir… en la noche.<br /></div></em></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong></strong></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>Aaaah! Entonces es con los besos!<br /></em></span><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> (con el corazón resoplando de hiperactividad) <em>No exactamente!<br /></div></em></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> </span><em><span style="color:#ff6666;">Entonces cómo?<br /></div></span></em><br /><div align="justify"><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> (ya sintiendo estragos en mi ritmo cardíaco) <em>bueno hija a ti te van a dar más adelante una materia que se llama Biología, la profesora te va a explicar como los bebes se forman cuando se une un espermatozoide de papá y un óvulo de mamá dentro del cuerpo, pero eso es un proceso laaargo y difícil de comprender ahora.</em></span></div><span style="color:#6666cc;"><em><br /><div align="justify"><br /></em></span></div><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> </span><div align="justify"><em><span style="color:#ff6666;">Ummm! Y los bebes que comen cuando están en la barriga?<br /></div></span></em><span style="color:#6666cc;"></span><br /><div align="justify"><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> <em>Bueno ellos no mastican, no tienen dientes, ellos se alimentan de la sangre, vitaminas y el oxigeno que su mamá les pasa a través de la placenta y el cordón umbilical.<br /></div></em></span><span style="color:#ff6666;"></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong></strong></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>Y que es la placenta?<br /></em></span><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> (piensa: celebre la palabra de Let Lutier: DEJAME VIVIR!) <em>Es como una bolsa que los protege durante nueve meses en la barriga de mamá, mientras crecen.<br /></div></em></span><span style="color:#ff6666;"></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>Y el cordón como de zapato?<br /></div></em></span><span style="color:#6666cc;"></span><br /><div align="justify"><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> <em>No, no es como de za-pa-ti-to, es más bien como una man-gue-ri-ta que conecta el om-bli-gui-to de la mamita y el bebito.<br /></div></em></span><span style="color:#ff6666;"></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong></strong></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>El ombligo? Y para que es el ombligo?<br /></em></span><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> <em>Hija…</em> (suspiro) <em>el ombligo no es más que la cicatriz que queda luego que el bebé nace y los doctores cortan el cordón.<br /></div></em></span><span style="color:#ff9966;"></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> </span><em><span style="color:#ff6666;">Y cómo hace pupú?<br /></div></span></em><br /><div align="justify"><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> <em>No, ellos no hacen pupo hasta que nacen pero yava yava yava, porqué tanta preguntadera Verónica Ámbar? Qué pasa pues? Ya está bueno…<br /></div></em></span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong></strong></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>Ay mami! Es que Martina (refiriendo a su compañera de clases) me dijo que a los bebés los trae la cigüeña y maría José me dijo que vienen de Colombia y yo les dije que no, que los bebes salen cuando los papás se aman mucho, verdad mami?<br /></em></span><span style="color:#6666cc;"><strong>Manikita:</strong> </span><em><span style="color:#6666cc;">Claro!... Cuando se aman mucho…del amor… del amor salen los bebés… y cómo no se me ocurrió antes?<br /></span></em></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-56411327378849339632009-04-26T20:01:00.000-07:002009-04-26T20:51:39.698-07:00Kamikaze<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><span style="color:#006600;"><span style="color:#cc0000;"><strong>Me rescataste de la soledad, del infierno de mi silencio, de mi pudor, de mi degradación, de mi propio desprecio. Me liberaste de la monotonía, del desaliento, del hastío de mi vida y la llenaste de color, de risas, de calor, de pasión. Me embriagaste con tu fuego, tu ímpetu, tu energía, con esas ganas de recorrer cada día como único en momentos y experiencias. Aun sin amor, solo con voluntad, con un poco de ganas nada más. Y así me convertiste en prisionera, a merced siempre de tu mirada y tu roce, a merced del color; el sabor; la textura, la temperatura de tu piel tostada y de tus ojos de almendras; focos negros; rasgados. Esos mismos que no pude evitar, que como imanes, dulce magnetismo, me sedujeron, los únicos después de mucho tiempo que lograron someterme y levantar mi mirada del suelo. Y así me sentí renovada, viva, despierta, feliz, verdadera, me encontré una vez más, allí en el reflejo de tus ojos y volví a nacer.</strong><br /></span><br /></span></em><span style="color:#663300;">Pero no eres una historia de amor, debo reconocer y ver los días de agua por minutos de amor unilateral; miedo, apatía, confusión y me pierdo, esa no es mi identidad, debo salvarme. Mis sueños lo dicen, está cerca el momento de firmar ese adiós. <strong>Un vuelo kamikaze a la eternidad...</strong></span></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-77580592015393782952009-03-25T21:13:00.000-07:002009-03-25T23:37:03.840-07:00Retahíla a Billy Alberto<div align="justify"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/ScsTqRK15aI/AAAAAAAAAbc/BNITsPCW40w/s1600-h/H3408.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317365401925313954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/ScsTqRK15aI/AAAAAAAAAbc/BNITsPCW40w/s400/H3408.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-family:georgia;color:#993399;">Mi niñaprincesa tiene mascota, un cachorro Schnauzer de apenas cuatro meses de nacido y al cual decidió bautizar con el nombre de Billy Alberto Urribarrí… Urribarrí es su apellido… el de su papá… el papá de ella por supuesto… porque ella es su mamá… la mamá del cachorro… y yo la abuela, aunque no me agrade mucho ese adjetivo… prematuro para mi real gusto.<br />En fin, hago referencia al pequeño animalito, al nuevo miembro y tema central de la familia para sustentar una nueva anécdota de mi primogénita.<br />Les cuento que me ha resultado bastante grato ayudar a Vero con un proyecto de la escuela, ahora que cursa primer año de educación básica, le asignan tareas por materias y este año la maestra ha reforzado las actividades de enseñanza de escritura y lectura.<br />La lección consistía en la elaboración de un álbum contentivo de un trabalenguas (que resolvió con las palabras burrito, carreta del señor Carrillo, arrea, carrera y sierra, bastante creativo), dos adivinanzas, dos cuentos y una retahíla, es decir, frases o versos que se recitan o cantan, cuando se juega y van acompañado de movimientos.<br />Billy como novedad fue el protagonista de la siguiente obra que logró <a href="http://gigantesymolinos.blogspot.com/2007/10/el-tcnico-que-estimul-mis-dotes.html">mis caras de ponche número 1, 4 y 6.<br /></a><br /><strong><span style="color:#000000;"><span style="color:#ff0000;">RETAHILA<br /></span></span></strong><span style="color:#ff0000;">Billy Ton, Billy Ton<br />Es un perro juguetón<br />Mueve su cola al llegar <span style="color:#993399;">(a casa)<br /></span>Sin que nadie lo pueda parar<br />Billy Ton, Billy Ton<br />A la cabeza de mi mamá da dolor<br />Con sus travesuras y su hocico<br />A todos los muebles les da un mordisco <span style="color:#993399;">(es verdad)<br /></span>Billy Ton Billy Ton<br />La mascota de mi corazón<br /></span><br /><strong>P.d. de mamá:</strong> Billy Ton, Billy Ton, pórtate bien perro mamón, tragón digo comelón, porque sino te lanzarán por el balcón, sin ninguna contemplación <span style="color:#ff0000;">(mentira Billy mi mamá te adora, ella ya te perdonó por haberle destruido los audífonos, dos pares de zapatos, un espejo, una almohada y el recibo de luz de este mes. Lo sé, la conozco bien).<br /></span><br /></span><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#993399;"></span></div></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-65297269511960386232009-03-11T07:00:00.000-07:002009-03-11T07:25:16.888-07:00El príncipe de los besos de humo<div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SbfHgGjpocI/AAAAAAAAAbM/0FptZPsOBAE/s1600-h/besos1eq.jpg"><span style="color:#006600;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311933639836672450" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SbfHgGjpocI/AAAAAAAAAbM/0FptZPsOBAE/s200/besos1eq.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#006600;"> <strong><span style="color:#000000;">Once upon a time…</span></strong> </span><span style="color:#ff6600;"><em>No tenía capa ni espada y su corcel era plateado, artificial, surreal. El príncipe de su historia era alto, blanco pero no tan perfecto como en los cuentos de hadas, castillos y diademas. Este era un príncipe de verdad, de carne y hueso, pero de materia tan efímera como la de esas historias mágicas. A ella le encantaron sus besos de humo, suaves, eternos, como esas noches que le regalaba y la colmaban de tanto amor, hasta no querer más, al menos hasta un par de días más. A ella la hechizaron sus caricias que no dejaban centímetro al aire, que buscaban los filos de sus caderas para aferrarse a ellas con desesperación, con apetito, con pasión. Su encanto retumbo con eco la última noche sobria y así no pudo desprenderse nunca más de su imagen anhelante a su lado, cabalgando con su lengua su oído, con sus dedos su talle, con su pelvis sus entrañas, pero lo tenía bien dibujado, para nada su alma. Él siempre evito su mirada de pez y ocultó a sus ojos lo que llevaba dentro. Solo la contempló en sus momentos de estupor, de descanso, ella lo percibió entre sueños, sonrió de gusto. Él disimulo sus pensamientos, esos mismos que en libros color naranja son de arrebato, de incontrolable sentimiento, de poderosa ilusión, de necesidad, de clamor intenso, de expresión desgarrante, desde el corazón delator al cese de su búsqueda, al encuentro de su otra mitad</em> </span><strong><span style="color:#000000;">…The End</strong></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-3923072954548710712008-09-26T06:52:00.000-07:002008-09-26T07:30:57.751-07:00Biografía<a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SNzwwQxeuJI/AAAAAAAAARw/SSKbtkmjyxc/s1600-h/489351312_ce77144223.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250335977534044306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SNzwwQxeuJI/AAAAAAAAARw/SSKbtkmjyxc/s400/489351312_ce77144223.jpg" border="0" /></a><br /><p align="justify"><span style="color:#006600;">...Y te miré cuando llegabas al normal, al normal. Uno nunca sabe, uno buscará lleno de esperanzas los caminos del azar, uno normal uno siempre volverá si uno se mirase desde afuera sin piedad, sin llorar, sin bondad, sin jamas dejarse engañar...</span> <strong><em><span style="color:#000000;">Cántame una canción. Estamos en plena acera. No importa...</span></em></strong> <span style="color:#006600;">Sonaron las campanas era la fuerza de Dios, el mal tomó su piel, también tomó su voz, nunca aprendió el inglés, el exorcismo será hoy, i love love you so, i love love you so... </span><em><strong><span style="color:#000000;">En esta parte es cuando vuelo con los audífonos puestos, escucho las olas. Ya deja de meterte esa porquería...</span></strong></em> <span style="color:#006600;">Cecilia dice siempre lo que piensa y casi nunca piensa como yo, si tengo hambre busca en la despensa y me guisa unos besos con arroz... </span><strong><em><span style="color:#000000;">Escucha, te la dedico. El viejo sigue en el lago...</span> </em></strong><span style="color:#006600;">Busco mi piedra filosofal, en lo siete locos en el mar, en el cadáver exquisito, en no tener piedad, en la quinta esencia de la música, dentro mio en el amor y el odio...</span> <strong><em><span style="color:#000000;">Te compré esto con mi primer sueldo para que no te rompas las manos...</span></em></strong> <span style="color:#006600;">La moneda en la vida de Juan, Chico Buarque los lentes la estatua de sal, el suicida y su gato irreal, lo que fue lo que es lo que ya no será...</span> <strong><em><span style="color:#000000;">Verónica Ámbar será el nombre. Adolfo si es varón...</span></em></strong> <span style="color:#3333ff;"><span style="color:#006600;">Dormir contigo es estar solo dos veces, es la soledad al cuadrado, todos los sábados son martes y trece, llueve sobre mojado...</span> </span><span style="color:#000000;"><strong><em><span style="color:#000000;">Se escucha del carajo con estas cornetas. Es mucho más comoda que el carro...</span></em></strong> <span style="color:#006600;">Sabe amargo el licor, de las cosas queridas, se acabó lo mejor, quién nos quita esta herida, tu me pierdes a mí yo te doy por perdida, es la hora de huir... </span></span><span style="color:#000000;"><em><strong>Adios.<br /></strong></em></span></p><br /><div align="justify"></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-31272830818027940592008-07-31T17:37:00.000-07:002008-11-12T18:53:33.887-08:00Perro Adiós<div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SJJfDwGz8tI/AAAAAAAAARg/iBSzs4xL3JM/s1600-h/verotota.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5229346635388285650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SJJfDwGz8tI/AAAAAAAAARg/iBSzs4xL3JM/s400/verotota.jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#333300;">¿Recuerdan la canción de la serdiente? de la cual les comenté en <a href="http://gigantesymolinos.blogspot.com/2007/09/eeeel-dilogo.html">El Diálogo</a>.<br />Mi pequeña Niñaprincesa insiste en modificar las letras de las canciones de mis artistas favoritos o más bien de mencionar entre líneas –sin sentido aparente- el nombre de algún animal u cosa. Lean esto.<br /><br /><span style="color:#ff6600;"><strong>Niñaprincesa:</strong> </span><em><span style="color:#ff6600;">Mami quiero escuchar la canción del perro!<br /></span></em><strong><br /></strong><span style="color:#000099;"><strong>Manikita:</strong> <em>Del perro? No está fácil hija, a cuál te refieres? Lazy, Clifford, <a href="http://es.youtube.com/watch?v=03EyOBmEL2A">Scooby Doo</a></em> (la cual coreamos cada mañana junto a Cartoon Network)<br /></span><br /><span style="color:#ff6600;"><strong>Niñaprincesa:</strong> <em>Ay ma-mi, muy graciosa</em> (con expresión de enojo) <em>la de Julieta, verdad Lore?</em> (involucrando a la prima)<br /></span><br /><span style="color:#000099;"><strong>Manikita:</strong> </span><span style="color:#000099;"><em>Supongo que hablais de Julieta Venegas, pero me entero que tiene una canción dedicada a un ¿perro?<br /></em><br /></span><span style="color:#ff6600;"><strong>Niñaprincesa:</strong> (gruñido) </span></span><span style="color:#ff6600;"><em>Escucha…no lo voy a repetir…la-que-can-ta…que láaastima perro adióooos, me despido de ti y me voy…que lástima, perro adiós, me despido de tiiiiiiiii y me vooooooyyyyyy.<br /></em><br /></span><span style="color:#000099;"><strong>Manikita:</strong> </span><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUQwUrkK0I/AAAAAAAAAI0/5NytnB065Og/s1600-h/Ponchada+2.jpg"><span style="color:#000099;">Cara de ponche número 2</span></a><span style="color:#000099;"><br /></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-64100400230753398812008-06-29T17:55:00.000-07:002008-11-12T18:53:34.263-08:00Otro fragmento de una novela privada<a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SGg08EID84I/AAAAAAAAARY/849tD-xHfsM/s1600-h/muerte_marat.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217478374813070210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/SGg08EID84I/AAAAAAAAARY/849tD-xHfsM/s400/muerte_marat.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Viene de</span> <a href="http://locoestastu.blogspot.com/2008/02/fragmento-de-una-novela-privada.html">Fragmento de una novela privada</a> <span style="color:#666600;">escrita por Néstor Luis González.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span></div><div align="justify">Martha con h intercalada se acostumbró como sus predecesoras –poco más de una centena de muchachitas- al desagradable tacto de cuellos grasientos, salados y sudorosos; al nauseabundo aliento de licor barato y sarro; a olfatear sin querer la transpiración del pachulí almizclado con tufo agrio; y a la desagradable y aterradora visión de uñas mugres y amarillentas de tabaco añejo hurgando sus zonas más íntimas. </div><div align="justify">En dos años endureció las pocas entrañas que le quedaban, fue la etapa preparatoria, el trance obligatorio para no errar ni titubear la noche que decidió vomitar las serpientes anudadas en su estomago al pobre infeliz que yacía inerte sobre sus sábanas limpias y que meses antes, la bautizó su mujer, desde la vez que la ayudó a abortar con rezos a los santos y ramas hediondas sacudidas toda una noche en su entrepiernas.<br />Los funcionarios encontraron el cuerpo del viejo desdentado sobre el charco de sangre que formó a su espalda una figura parecida a las alas de una mariposa. Ella solapada por la sombra de una antigua y coja peinadora, ubicada en un rincón de la también vetusta habitación, inhalaba su penúltimo cigarrillo del día, pues la gorda tan gorda como la palabra gorda, es decir, la dueña de la tasca donde trabajaba a cambio de un cuartucho, le comenzó a restringir el número de cigarros para preservar su salud.<br /><br /><strong>-<em>Imbécil</em></strong> –esputó al cadáver- <em><strong>merecías que te sacaran los ojos…<br /><br />-Cállate necia</strong></em> – le interrumpió la matrona- <em><strong>no ha dejado de ser la campurusa ignorante, absurdamente orgullosa y sorda, sorda como una momia,</strong></em> masculló dirigiendo una nerviosa sonrisa a los criminalistas que empezaban a recoger muestras de la macabra y casi irreal escena.<br /><br />Los de azul la encontraron sentada, distante, con los ojos en otra dimensión, fijos sobre el cuadro colgado en la pared y pintado por un infortunado y nada brillante artista que desplegó sus lienzos en la plaza del centro para rematarlos por tres reales. El lienzo de un desfigurado jarrón con flores amarillas era solo un punto inmóvil que no interrumpía el infinito recuerdo de Yuri, en sus últimos días de aburrida niñez. A pesar del justificado movimiento de personas, su mente se hallaba lejos del lugar, en la tarde cuando regresó de su graduación de bachiller y debió tapar con un gancho de ropa la respiración para no percibir la hedentina del cuerpo de su madre muerta y recoger sus pocas pertenencias para largarse a la ciudad. Ya nada la detenía, su madre había fallecido esa mañana, lo corroboró clavando con un martillo algunos alfileres en la planta del pie.<br />Tras algunos minutos los meticulosos investigadores voltearon el cuerpo cual si se tratase de un pesado y maloliente jergón, para descubrir la herida mortal que comenzaba en la nuca y terminaba entre las nalgas del anciano, marcando una brecha de carne brotada de sangre seca, grasa y hueso.<br />Fue entonces cuando Yuri, o más bien Martha con h intercalada como determinó llamarla el dueño de una tienda para darle más “caché”, dio un sobresalto inesperado y ajeno a su hasta entonces aletargado estado, causando fastidio y suspicacia entre los efectivos que realizaba sigilosamente su trabajo. La joven con su teléfono a lo alto comenzó a tomar fotografías y enseguida los uniformados cayeron sobre ella.<br /><br /><strong><em>-Pero que hacen? Es mi trabajo, bueno casi, estoy estudiando para ser una gran periodista, exclamó con exaltación.<br /></em></strong><br />El inapropiado e inescrupuloso comportamiento -o al menos así resultó para los gendarmes- fue el único motivo entonces para pedir su retiro del lugar y escoltada por dos hombres, Yuri fue despojada de lo que pensaba era la primicia que le daría el seguro y magistral ingreso al medio de comunicación más importante de la ciudad.<br /><br /><strong><em>-Suéltenmeeeeeeeeeee!!! Desalmados!!! Esta historia es mía, me la merezco</em></strong>, se escuchó su voz hasta el silencio por el pasillo del desvencijado edificio.<br /></div><div align="justify"><span style="color:#666600;">En la gráfica: La muerte de Marat (en francés La Mort de Marat) es una pintura de estilo </span><a title="Neoclasicismo" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Neoclasicismo"><span style="color:#666600;">neoclásico</span></a><span style="color:#666600;">, obra de </span><a title="Jacques-Louis David" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jacques-Louis_David"><span style="color:#666600;">Jacques-Louis David</span></a><span style="color:#666600;"> y una de las imágenes más famosas de la </span><a class="mw-redirect" title="Revolución Francesa" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Revoluci%C3%B3n_Francesa"><span style="color:#666600;">Revolución Francesa</span></a><span style="color:#666600;">.<br /></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-6120101374851960072008-03-30T17:09:00.000-07:002008-11-12T18:53:34.568-08:00Cuentos de Carrasco: Las lecciones del Tío Guedez.<div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183727272709378098" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R_BMfW5Y0DI/AAAAAAAAAQc/y_Q1aCyWoM8/s200/38.jpg" border="0" /><span style="color:#000000;">En la familia Carrasco, tío Guedez era la puerta a la aventura y la independencia, era el tío rico y bueno, despreocupado, irreverente, pícaro y de paso, con porte de galán. Era el dueño de una farmacia, que se convirtió en la primera plaza de empleo de todos los primos de la familia. A los 14 años Antonio Carrasco recibió la ansiada noticia: </span><span style="color:#000000;"><strong><em>¡Toñito vete a trabajar con tu tío Pablo unas semanas que necesita ayuda en el negocio y así te ganas unos realitos para tus cosas, mijo!<br /></em></strong>Toño cuenta que a partir de ese día comenzó a aprender y comprender muchas cosas de ser grande. Todas, absolutamente todas las anécdotas con el tío Guedez le dejaban una lección de vida, por muy risibles o inverosímiles que resultaran. No siempre era la actitud más responsable la del tío, pero sin dudas eran gestos cargados de amor y buena voluntad. Con dichas intensiones, el tío llego a casarse cuatro veces, con cuatro mujeres llamadas Mercedes, la última tenía nexos consanguíneos con los Carrasco, por lo que Toño terminó siendo el emisario del tío para que la pareja separada, lograra medianamente comunicarse.<br />Antonio subía las bolsas del mercado hasta el quinto piso del edificio, luego de un periplo por los negocios del centro para conseguir todo de a cuatro, el tolete de queso o carne dividido en cuatro, la rueda de atún cortada en cuatro, eran cuatro los sacos, los potes, los litros, los kilos. Luego de entregar la encomienda con la lengua colgante, recibía el mensaje que transmitía íntegramente al tío Guedez: Mi tío, Mercedes dijo: </span><span style="color:#000000;"><strong><em>ese hijo del grandísimo diablo, desgraciado, malparido de las tres leche, infeliz degenerado, inservible, dile que se vaya para el coño de su puta madre!!!<br />Antonio usted no repita eso!</em></strong> le decía siempre con voz calma y sin el menor indicio de enojo en atención al rosario de insultos. Ya era una costumbre heredada de su vida conyugal.<br />Ya en la farmacia que quedaba en el casco central, Toño se dedicaba a aprender sobre la preparación de los medicamentos que elaboraba el tío Guedez, el ungüento de glicerina y colorante que curaba el reumatismo de todas las viejas del sector, así como el remedio contra las ladillas. Con una seña, Antonio acompañaba al agitado paciente hasta el cuarto trasero, donde el tío aplicaba una generosa dosis de insecticida en las partes íntimas invadidas por los animalitos. Antonio de inmediato y para evitar quemaduras graves, debía asaltar sin pestañeo la zona con una panela de jabón azul y un tobo de agua. El tratamiento aunque arriesgado siempre tuvo resultados infalibles.<br />En su período de ayudante el ávido adolescente aprendió a preparar también pomadas, jarabes,</span><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R_BMrm5Y0EI/AAAAAAAAAQk/WAguET_2pBg/s1600-h/070828_DSC3248-bicicleta-pared.jpg"><span style="color:#000000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183727483162775618" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R_BMrm5Y0EI/AAAAAAAAAQk/WAguET_2pBg/s200/070828_DSC3248-bicicleta-pared.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#000000;"> gotas y otros remedios, algunos solicitados a domicilio a cambio de un pequeño recargo en el costo. Para mantener este servicio que mejoró enormemente su clientela, el tío Guedez sufrió muchos inconvenientes pues en las comunidades alrededor creció con los años una ola de vandalismo, hasta que Eugenio le pidió contrato. Eugenio era boxeador y de tantos golpes sufrió de un leve retardo mental, por lo que decidió retirarse de esa profesión, la que le sirvió tiempo después para conservar su imagen de rudo ante los delincuentes, y así la quinta y última bicicleta adquirida por el tío para llevar los pedidos a los hogares, es decir, su herramienta principal de trabajo. En años, no hubo quien se atreviera a robar algún encargo despachado desde la farmacia.<br />No obstante, tío Guedez no podía evitar que los malhechores hicieran de las suyas en ausencia de Eugenio y así un día en el que Toño debió faltar para hacer una tarea especial de la escuela, un par de malandros intentaron robar el Chevrolet año 56 que estacionaba el tío frente al negocio. Guedez al percatarse sacó veloz una pistola que guardaba entre las gavetas de las hierbas e infusiones, y aromatizada en manzanilla lanzó con todas sus fuerzas el arma contra el malvado duo.<br />Aunque sirvió para ahuyentar a los hombres, la desesperada acción dejó inservible el parabrisa del vehículo.<br /><strong><em><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R_BM325Y0FI/AAAAAAAAAQs/f1d5bMjyXc8/s1600-h/na.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183727693616173138" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R_BM325Y0FI/AAAAAAAAAQs/f1d5bMjyXc8/s200/na.jpg" border="0" /></a>Conchole es que no pego una!</em></strong>, se quejó ante Toño tras el incidente.<br /></span><span style="color:#000000;"><em><strong>Tío pero porque usted no disparó, en lugar de tirarle la pistola a los tipos esos!<br />Noooooooo mijo, imagínate si mato a alguien? me sale más barato sale comprar otro vidrio. Venga vamos a tomarnos un trago de whisky a que Luis!!<br /><br /></strong></em><strong></strong><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"><span style="color:#663300;"><strong>Serie Cuentos de Carrasco</strong> (último de la primera temporada)</span></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"><span style="color:#663300;">Toño Carrasco es un hombre que tuvo una niñez y una pubertad feliz, vivió en una enorme vecindad donde todos sus habitantes compartían como una gran familia. Asegura que vivió su propio Macondo, con situaciones y personajes tan reales y mágicos como los descritos con todo respeto y distancia por el maestro Gabriel García Márquez. Los relatos de Carrasco que escucho con gustosa atención, que me divierten por horas y que estoy segura, le complace rememorar, son como la canción "Sasha, Sissí y el círculo de baba" de Fito Páez, como las melodías de Fiona Apple, como el escaparate de la casa de mi madre, como las letras de la "Cándida Eréndira y su Abuela Desalmada", se perciben sepia, huelen a lluvia, avena y polvo.<br /></span></div></span>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-47412455639080134832008-03-23T18:18:00.000-07:002008-11-12T18:53:35.330-08:00Cuentos de Carrasco: El último salto de amor de Amparo<div align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-cGWG5Y0CI/AAAAAAAAAQU/-Ol6meNkBgs/s1600-h/jardinero-entrevista.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181116873191247906" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-cGWG5Y0CI/AAAAAAAAAQU/-Ol6meNkBgs/s200/jardinero-entrevista.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#666600;">Saltando como una rana en medio de la sala fue la última vez que los Carrasco vieron a Amparito. La primera vez, la recuerda muy bien Toño hijo, iba caminando agarrado de la mano de su padre un sábado por la Plaza Bolívar, cuando apareció ese señor y entre alaridos y sollozos se abrazaron eternamente.<br />Ese mismo día Amparito fue invitado a casa de los Carrasco a comer un cruzado de pescado para, entre sorbos, recordar el pasado en Río Hacha y actualizar los acontecimientos de sus vidas separados.<br /><em><span style="color:#333300;"><strong>“Antonio siempre fue un hombre bueno, nos veía, se volteaba y nos dejaba pasar la mercancía en la aduana”,</strong></span></em> fue la primera referencia que diera Amparito a la familia Carrasco con los pies bajo la mesa del comedor.<br />Para el reencuentro, Antonio ya no trabajaba en el puerto pero mantenía con un regular ingreso a su familia, con lo que ganaba, podía llevar a casa el pan y alguna que otra inmodestia. Amparito por el contrario, seguía trabajando como esclavo y recibiendo a cambio tres lochas. Sus trapos, su tostada piel y su deshecho rostro lo delataban. Se dedicaba para entonces a arreglar los patios y jardines de casas ajenas.<br />En medio de la tertulia, a los hermanos putativos se les ocurrió la idea de escribir una carta dirigida a las familias que contrataban los servicios de Amparito, a propósito de que ese mes de diciembre, éste recibiera como incentivo algún tipo de “aguinaldo”.<br />Como a Antonio le gustaba la buena lectura y escribía modesta pero elegantemente, Amparito, analfabeta e ingenuo, pidió que le redactara la misiva que, de forma sorpresiva para los lectores, detallaba lo siguiente:<br /><br /><span style="color:#993300;"><strong>Estimado patrón o patrona, damas y caballeros:<br />Por medio de la presente notificación me dirijo a usted con la finalidad de <a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-cFgm5Y0BI/AAAAAAAAAQM/6YciiXf_5YM/s1600-h/traje-elegante-masculino-moda-paris-verano-2008.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181115954068246546" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-cFgm5Y0BI/AAAAAAAAAQM/6YciiXf_5YM/s200/traje-elegante-masculino-moda-paris-verano-2008.jpg" border="0" /></a>solicitar su más valiosa y justa colaboración. En estas fechas de paz y solidaridad agradezco de antemano su atención y desinteresada cooperación para la recolección de vestuario y accesorios de lujos que puedan ser de utilidad para los eventos y galas de este mes de diciembre. Cómo comprenderán no cuento con recursos suficientes para adquirir estos artículos por lo que será de gran ayuda puedan facilitarme trajes negros o marrones y corbatas de variados estampados marca Ralph Lauren, así como zapatos y carteras a juego marca Prada, relojes Gucci, colonias y guantes Montblank, preferiblemente un sombrero Stetson de pelo de conejo y un bastón canadiense Thuasne, que combine con todo.<br />Sin más a que referirme, les deseo pasen en compañía de sus familiares y amigos una Feliz Navidad y un Próspero Año Nuevo.<br />Amparo Finol.<br /></div></strong></span></span><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Conscientes del origen y el carácter humilde de Amparito, los que recibieron la carta asumieron de forma jocosa la petición, por lo que ese año y cómo nunca antes, recibió atuendos, no tan exactos a los descritos en el papel, pero de excelente calidad y buen estado. Lo donado sirvió para su objetivo de lucir acicalado en la temporada, pero además para camuflarse de “ministro” y cumplir uno de sus anhelos bajo las sugerencias del mismo viejo Antonio.<br /><span style="color:#333300;"><strong><em>“Si pasas derechito por el portón con esa pinta, sin mirar a los lados y con cara de confianza, los guardias creeran que eres un Ministro, si por el contrario preguntas, te van a echar, yo que te lo digo”,</em></strong></span> aseguró Carrasco.<br />Una semana después regresó Amparito con cara de decepción a contar que los uniformados le habían propinado dos culetazos y casi lo llevan preso por intentar ingresar al Palacio de Miraflores como “perro por su casa”. Antonio pasó casi dos días enteros riendo de la travesura de muchacho que cometió contra el pobre jardinero, quien también terminó divirtiéndose de su anécdota y su torpe propósito.<br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-cFSm5Y0AI/AAAAAAAAAQE/PxAB9ic7oNo/s1600-h/amigos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181115713550077954" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-cFSm5Y0AI/AAAAAAAAAQE/PxAB9ic7oNo/s200/amigos.jpg" border="0" /></a>Fue hasta ese día que cruzaron miradas y palmadas de amistad sobre sus hombros. La última vez que se reunieron en la sala de la casa, Carrasco permanecía inmóvil dentro del ataud, mientras unas 10 personas que recostadas a las paredes rezaban el séptimo de nueve rosarios, miraban con estupor y pánico a Amparito, quien no hizo más que saltar durante toda la noche desde que entendió lo que pasaba, no lloró, no preguntó nada, solo gritó y saltó en mitad de la sala hasta que cayó exhausto al piso, dejando evidencia ante todos del tamaño del dolor y de su amor por Antonio.<br /><br /></div><span style="color:#663300;"><strong></strong></span></span><div align="justify"><p align="justify"><span style="color:#666600;"><span style="color:#663300;"><strong></strong></span></span></p><p align="justify"><span style="color:#666600;"><span style="color:#663300;"><strong>Serie Cuentos de Carrasco<br /></strong>Toño Carrasco es un hombre que tuvo una niñez y una pubertad feliz, vivió en una enorme vecindad donde todos sus habitantes compartían como una gran familia. Asegura que vivió su propio Macondo, con situaciones y personajes tan reales y mágicos como los descritos con todo respeto y distancia por el maestro Gabriel García Márquez. Los relatos de Carrasco que escucho con gustosa atención, que me divierten por horas y que estoy segura, le complace rememorar, son como la canción "Sasha, Sissí y el círculo de baba" de Fito Páez, como las melodías de Fiona Apple, como el escaparate de la casa de mi madre, como las letras de la "Cándida Eréndira y su Abuela Desalmada", se perciben sepia, huelen a lluvia, avena y polvo. </span></span><br /></p><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span></div></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-55038837597818836242008-03-19T08:33:00.000-07:002008-11-12T18:53:35.778-08:00Cuentos de Carrasco: Crímenes de Carnaval<div align="justify"><br /></div><div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-E9lQu2L8I/AAAAAAAAAPs/YJp1BwtQ5_Y/s1600-h/31f1.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179488756808691650" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-E9lQu2L8I/AAAAAAAAAPs/YJp1BwtQ5_Y/s200/31f1.gif" border="0" /></a> <span style="color:#006600;">La Paraulata era del grupo de mujeres de la casa amarilla, conocida por los del sector y referida a los extraños como el Burdel de Nancy. Allí residían y trabajaban doce personas, entre chicas y travestis, todas jóvenes y la mayoría provincianas que huyeron de pueblos donde crecieron carentes de afecto y monedas. Llegaron por cosas del destino a casa de la vieja Ramona, el que era su nombre real, quien las adoptó a cambio de que comercializaran sus atributos para poder comer completo y mantener al menos el televisor prendido para la novela del mediodía y los seis ventiladores que emitían más ruido que aire pero que simulaban refrescar las infernales tardes. A veces alcanzaba para que Jacinto, el murió disecado años después, reparara las tablas de las camas rotas por tantas noches de faena.<br />Carrasco decía que quienes pasaran por la acera de enfrente, escuchaban a toda hora carcajadas y cantos, por lo que se especulaba era un hogar feliz y blindado, porque además, entre todas se protegían de la maldad del mundo.<br />Una vez como si se tratara de un enjambre de abejas al panal, las doce más algunas vecinas intrépidas, rodearon de manotones y gritos a un forastero con raras y aberradas costumbres. El desventurado propuso a una de las mujeres del burdel, la idea de hacerlo con ayuda de un batidor, que nunca se supo de dónde sacó pero con el cual aseguraba había complacido a más de una decena de amantes de diferentes partes del país. <em><strong>Y sin condón dijo el muy desgraciado</strong></em>, repicó Lucia luego del incidente que dejó al foráneo tirado a mitad de la calle, desnudo y rayado cual cebra a causa de la avalancha de rasguños.<br />Pero la casa amarilla era sólo una de las tantas casas de citas que se abrieron “clandestinamente” en las dos cuadras completas que había que cruzar en el barrio para llegar a la residencia donde vivían los Carrascos. Antonio, el menor de esta familia se reunía junto a su hermano y todos los muchachos de la residencia en el patio, cada carnaval para jugar a la guerra de agua. A la suerte, se asignaba un centinela, era el que debía vigilar desde la entrada a un grupo que asaltaba el edificio entre las 2 y 5 de la tarde para atacar de una manera muy particular a todo el que se atravesara en su camino, por supuesto, en ese horario no asistía un alma en derredor que conociera la tradición. La Paraulata era una de las cabecillas de esta especie de banda temida por todos los vecinos. <a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-E9zAu2L9I/AAAAAAAAAP0/U499q4XtG1E/s1600-h/1_comparsa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179488993031892946" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-E9zAu2L9I/AAAAAAAAAP0/U499q4XtG1E/s200/1_comparsa.jpg" border="0" /></a><br /><em><strong>Ahí vienen las puuuuutaaaas!!</strong></em> Era el grito de alerta del pequeño Gonzalo, asmático y quien siempre debía asumir el papel de avizor, tras la ronda de monedas lanzadas a la suerte.<br />Y se trataba nada menos que de la llegada de las damas de la casa amarilla, quienes con abrillantados y exagerados disfraces coloreaban el patio y los pasillos de la residencia, cargando a cuesta bombas repletas no sólo de agua, eran provistas de orine, talco, huevos podridos, harina de trigo, pintura, excrementos de animales y cualquier otra sustancia que arruinara el traje y el humor del inoportuno transeúnte. No había respeto, consideración o absolución para nadie al momento de atinar el nauseabundo cargamento contra alguna desprevenida o incluso cauta víctima. Bastaba asomar la cabeza.<br />Las putas fueron las únicas que retaron los conjuros de la negra Miranda, quien una vez según lo recuerda claramente Toño, llegó a casa maloliente y manifestando una retahíla de improperios que parecían más bien fragmentos de una maldición. Pero ni ella, ni el sacerdote, ni el médico, ni el retrasado mental de Pablo, es que ni Lorenzo, el loro de los Parras y ni la hicotea de los González, se salvaron. Eran realmente unas criminales.<br />Eran tan desalmadas que una vez arruinaron el vestido de novia de la flaca Mónica, una joven del tercer piso quien venía de la iglesia acompañada por la familia para celebrar su boda, cuando la Paraulata y las otras dieron su más estridente e inolvidable grito de carnaval. <a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-E-Kgu2L-I/AAAAAAAAAP8/Ur6umw2wRwM/s1600-h/ROBOAUTO250.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179489396758818786" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R-E-Kgu2L-I/AAAAAAAAAP8/Ur6umw2wRwM/s200/ROBOAUTO250.jpg" border="0" /></a><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#006600;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#006600;">Del lado de afuera el hermoso y bondadoso Alicate, robaba los reproductores y cauchos de algunos vehículos estacionados por los invitados a la fiesta del desgraciado matrimonio.</span></div><div align="justify"><br /><br /></div><div align="justify"><strong></strong> </div><div align="justify"><strong></strong> </div><div align="justify"><strong></strong> </div><div align="justify"><strong>Serie Cuentos de Carrasco</strong></div><div align="justify">Toño Carrasco es un hombre que tuvo una niñez y una pubertad feliz, vivió en una enorme vecindad donde todos sus habitantes compartían como una gran familia. Asegura que vivió su propio Macondo, con situaciones y personajes tan reales y mágicos como los descritos con todo respeto y distancia por el maestro Gabriel García Márquez. Los relatos de Carrasco que escucho con gustosa atención, que me divierten por horas y que estoy segura, le complace rememorar, son como la canción "Sasha, Sissí y el círculo de baba" de Fito Páez, como las melodías de Fiona Apple, como el escaparate de la casa de mi madre, como las letras de la "Cándida Eréndira y su Abuela Desalmada", se perciben sepia, huelen a lluvia, avena y polvo.<br /></div><div align="justify"><span style="color:#006600;"></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-18652319629159274772008-03-02T18:04:00.000-08:002008-11-12T18:53:36.325-08:00Cuentos de Carrasco: Pablo y la Paraulata<div align="justify"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8thRI9G9SI/AAAAAAAAAPE/eKeDEFxfhDo/s1600-h/vinilo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173335544054609186" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8thRI9G9SI/AAAAAAAAAPE/eKeDEFxfhDo/s200/vinilo.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#000000;">Pablo González era un hombre de 33 años de edad, pero sufría de retardo mental desde que estaba en el vientre de su madre, por lo que su comportamiento era el de un muchacho de 13. Su obsesión por la música fue aupada por su familia desde que tenía 8 años y el médico de confianza recomendó que era preferible a que estuviese persiguiendo carajitas en el edificio para meter las manos bajo las faldas. Su exacerbada lívido desde muy chico era un síntoma de su enfermedad, por lo que era especialmente vigilado para evitar alguna “embarazosa situación”. Siguiendo las sugerencias del doctor, los González permitieron que el muchacho convirtiera la casa en una especie de rocola comunal, pues Pablo ponía en funcionamiento el estruendoso picó desde que empezaba a cantar el primer gallo y hasta que comenzaban a salir las putas de los burdeles a las esquinas de la vecindad para cazar el “bocao de comida” del siguiente día.<br />Pablo, quien era dos pisos más arriba vecino de Carrasco, tenía miles y miles de long play</span><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8theo9G9TI/AAAAAAAAAPM/eSUJ3EflpFc/s1600-h/230px-Vinyl_albums.jpg"><span style="color:#000000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173335775982843186" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8theo9G9TI/AAAAAAAAAPM/eSUJ3EflpFc/s200/230px-Vinyl_albums.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#000000;"> comprados por sus padres, regalados por los amigos en sus cumpleaños y otros donados por desconocidos. En el apartamento había discos por montones, almacenados en los closet y escaparates de los cuartos, en los estantes del baño y hasta en la alacena de la cocina. Había cajones repletos de Lp en cada hueco posible, debajo de las camas, muebles y hasta en el comedor se sentaban de lado para no meter los pies bajo la mesa y aprovechar el espacio. Era un enorme archivo de música de todo tipo, clásica, baladas, merengues, boleros, criolla, rocanrol, infantiles, colecciones para todos los gustos, para complacer a toda la comunidad desde el balcón enrejado donde instaló dos enormes cornetas para compartir su selección diaria con todos.<br />Pero esta situación no era molesta para nadie, a los vecinos de Calle Pánamo le parecía un beneficio que Pablo mantuviese “ambientada” la vecindad con buena música, además porque así no se escuchaban las peleas entre maridos y hermanos, tampoco las apasionadas reconciliaciones, ni las malas noticias del noticiero meridiano, sólo se cantaba y bailaba y alguna que otra vez, se oía el potente grito de la negra Miranda amenazando a los muchachos para que no le ensuciaran la ropa recién lavada y puesta al sol. El chico recibía llamadas de los habitantes de la residencia, quienes solicitaban se les complaciera con alguna melodía, aunque éste daba prioridad siempre a la familia Carrasco, para evitar, por si las moscas, algún conjuro maligno de la negra.<br />Al que si le resultaba una real y eterna tortura el bullicio generado por Pablo, era a Don Jorge, su padre. Éste aseguraba que era mejor llevarlo a los burdeles para que drenara su profuso erotismo canalizado a través del escándalo que emitía a toda hora del día el aparato reproductor. Don Jorge, salía después del almuerzo a hacer lo que proponía para su hijo, con la excusa de que sus oídos explotarían en cualquier momento de permanecer por más tiempo dentro de la bulliciosa casa, y así pasaba las largas y calurosas tardes llenando de cariño a la que llamaban la Paraulata. Toño Carrasco nunca supo si la llamaban así por lo parlanchina que era o por el copete colorado y elevado a punta de laca y secador que siempre lucía.<br />La Paraulata siempre esperaba a Don Jorge, ella pensaba que algún día se decidiría a dejar a la vieja Carmen y a su muchacho mongolico, para irse a vivir con ella lejos de ese lugar. Una tarde se adelantó a la salida de Don Jorge y se apareció en el patio de la residencia, completamente ebria de ron y despecho y unas grandes ojeras de rimel negro.<br />Cuando Pablo culminó el set de salsa brava que habían solicitado los vecinos, comenzaron a sonar las canciones de Gardel y la Paraulata dejó de bailar. Enseguida empezó a vociferar intimidades que aunque causaron el asombro y la diversión de todos en la residencia, no fueron celebradas en ningún momento en solidaridad con doña Carmen. </span><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8thsI9G9UI/AAAAAAAAAPU/-kHkT99fYy0/s1600-h/puta2.jpg"><span style="color:#000000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173336007911077186" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="213" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8thsI9G9UI/AAAAAAAAAPU/-kHkT99fYy0/s200/puta2.jpg" width="176" border="0" /></span></a><br /><span style="color:#000000;"><em><strong>“A ese yo me lo he cogido por todos lados”…”A que tu no se lo has visto desde hace años, ni te acuerdas que lo tiene negro y echao pa un lao”…”Ese si sabe complacerlo a una con todo y lo barrigón que está, lo que pasa es que a la vieja no le gusta hacerlo en el piso, saben? yo hasta me raspo las rodillas”…<br /></strong></em>Pasó media hora antes de que todos se decidieran a abrir nuevamente las ventanas y las puertas y dejar salir a jugar a los muchachos. Miranda empezó a recoger sus sábanas con la idea de asomar la nariz para averiguar porqué ya no se escuchaban los gritos de la Paraulata ni el picó de Pablo y si todo habría terminado en una trágica escena. Ninguno de la familia González dio la cara ese día después del show, fue Federico el hijo de la enfermera, el que informó que Pablo se había ofrecido a llevar a la Paraulata hasta su casa. Y fue así que todos se sentaron a esperarlo en el excepcional silencio de esa tarde y hasta la madrugada cuando varios lo vieron regresar con una gran sonrisa.<br /><br /></span><span style="color:#996633;"><strong>Serie Cuentos de Carrasco</strong><br />Toño Carrasco es un hombre que tuvo una niñez y una pubertad feliz, vivió en una enorme vecindad donde todos sus habitantes compartían como una gran familia. Asegura que vivió su propio Macondo, con situaciones y personajes tan reales y mágicos como los descritos con todo respeto y distancia por el maestro Gabriel García Márquez. Los relatos de Carrasco que escucho con gustosa atención, que me divierten por horas y que estoy segura, le complace rememorar, son como la canción "Sasha, Sissí y el círculo de baba" de Fito Páez, como las melodías de Fiona Apple, como el escaparate de la casa de mi madre, como las letras de la "Cándida Eréndira y su Abuela Desalmada", se perciben sepia, huelen a lluvia, avena y polvo. </div></span><div align="justify"><span style="color:#996633;"></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-59116059876575795222008-02-28T18:59:00.000-08:002008-11-12T18:53:36.707-08:00Cuentos de Carrasco: La Maldición de Miranda<div align="justify"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8d5Q6FH0wI/AAAAAAAAAO0/S2Cf70UCXc8/s1600-h/strength.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5172236028433912578" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8d5Q6FH0wI/AAAAAAAAAO0/S2Cf70UCXc8/s200/strength.jpg" border="0" /></a><span style="color:#000000;"><em><strong>“Estoy tendiendo la inmaculada sábana de doña Carrasco”,</strong></em> gritó por tercera vez al cielo con su voz de soprano. Elevando el tono que acompañaban los gatos del vecindario las mañanas que amanecía cantando coplas de siembra cafetalera, el mismo que aprobaban con gestos las madres, que sacaban sonrisas reprimidas de las hermanas mayores y el mismo que tenía aterrados a los muchachos del edificio.<br />La voz de Miranda era como ella, grande, poderosa, irreverente, autoritaria, esa era la imagen que “la negra” se había ganado ante los vecinos desde la vez que altaneramente decidió refrenar la mala conducta de los chicos de la cuadra, quienes no tenían compasión a la hora de desbaratar todo el trabajo doméstico realizado con esmero por las mujeres del edificio.<br />Los pisos abrillantados con cera, paño y brazos, se convertían en las más veloces pistas de carrera y la ropa tendida al sol resultaba un divertido laberinto con pasajes secretos para jugar a las escondidas. Miranda no lo soportó, la enfurecían las marcas de dedos negros sobre la tela húmeda y en su segunda aparición al patio central los muchachos entendieron su contundente advertencia.<br />El patio era un área aprovechada por todos en la vecindad para reunir a las familias en sus diversas faenas hogareñas, quedaba entre dos edificios que se encontraban de frente. Allí se hacía cada año una gran cena de navidad, los cumpleaños de chamos y adultos, las bodas, las comuniones, se jugaba a la guerra de agua en Carnavales y hasta se velaban a los muertos. A un extremo de esta especie de cobertizo las mujeres dispusieron cuerdas de alambre amarradas entre las ventanas de ambos edificios para colgar la ropa recién lavada. <a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8d4kqFH0vI/AAAAAAAAAOs/ZASF3FBmRSY/s1600-h/XXRopa+tendida.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5172235268224701170" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R8d4kqFH0vI/AAAAAAAAAOs/ZASF3FBmRSY/s200/XXRopa%2Btendida.jpg" border="0" /></a><br /><em><strong>“Al que me ensucie la ropa le echo un conjuro, ah vaina”,</strong></em> exclamaba con un tabaco encendido en la boca, agitando las manos como para espantar los mosquitos y recitando entre dientes palabras indescifrables que parecían estrofas de una especie de oración vudú.<br />Otro día, que para entonces no hubo alma que se asomara siquiera al patio, esputó muy alterada la siguiente amenaza. <em><strong>“Al que me manche la ropa le haré un trabajo de mil demonios, lo convertiré en sapo y lo meteré en una lata sellada hasta que se seque”.<br /></strong></em>Desde ese sermón no hubo vecino en Calle Pánamo que se atreviera al menos a mirar de reojo a alguno de los miembros de la familia Carrasco. Todos los trajes se mandaban a zurcir con doña Carrasco; los primeros invitados a las fiestas eran sus hijos, el vendedor de pescado y el platanero reservaban las piezas más grandes y frescas para la familia y hasta Manolo, el de la miniteca colectiva daba prioridad a las solicitudes de los Carrasco en su lista de complacencia musicales para la vecindad.<br />El tiempo pasó y Miranda se enamoró en sus breves salidas al abasto, del carpintero que arreglaba las camas de todas las casas de citas de la comunidad, eran tres cuadras de puros burdeles, por eso siempre fue un hombre próspero y visto desde el comienzo con buenos ojos por la familia.<br />Jacinto era opuesto en raza a Miranda, pero igual de robusto y alto, tan alto que pocas veces al año entraba a la sala de los Carrascos por temor a topar con los ventiladores de techo, a veces gateaba para llegar al baño o al cuarto de su amada. De tanto amor, surgió un embarazo del que Jacinto prefirió no hacerse cargo, lo que causó la despedida apresurada de Miranda de la vecindad, para felicidad de los muchachos claro.<br />Así fue que sentado todas las tardes en la acera frente a su casa, el carpintero fue disecándose. Con asombro y espanto todos los que conocían la historia sabían que Jacinto tenía el pellejo pegado a los huesos porque “la negra” le había echado una maldición. A poco tiempo el hombre murió y las putas del barrio hicieron esa noche su clientela en los pisos para guardarle luto.<br />Un par de años siguientes, Miranda regresó a Calle Pánamo no tan negra y con los cabellos pintados de amarillo, a su espalda colgaba siempre una niña hermosa y redonda por donde se le viera, posiblemente a consecuencia de los dos litros de leche que recibía cada mañana para que creciera no tan oscura como su madre.<br />Por supuesto que nunca más hubo niño o adulto que tocaran las sábanas tendidas en el patio o en su cama, tampoco nadie que se lo preguntara.<br /><em><strong>“Miranda</strong></em> –le dijo la señora Carrasco con una enorme sonrisa de complicidad- <strong><em>vas a tener que rezarle a todos los santos para que te manden un marido, dicen las vecinas”<br /></em></strong><br />A lo que respondió con un dejo de tristeza e incredulidad en sus ojos, <strong><em>“Va si es, señora Carmen, todavía creen en eso? Si es que a mi no se me derriten las velas por no saber cómo prenderlas! </em></strong></span></div><div align="justify"><strong><em></em></strong></div><div align="justify"><strong><em></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#663366;"></span></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#663366;"></span></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#993300;"></span></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#993300;"></span></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#993300;"></span></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#993300;"></span></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#993300;"></span></em></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#993300;"></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#993300;">Serie Cuentos de Carrasco</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#663300;">Toño Carrasco es un hombre que tuvo una niñez y una pubertad feliz, vivió en una enorme vecindad donde todos sus habitantes compartían como una gran familia. Asegura que vivió su propio Macondo, con situaciones y personajes tan reales y mágicos como los descritos con todo respeto y distancia por el maestro Gabriel García Márquez. Los relatos de Carrasco que escucho con gustosa atención, que me divierten por horas y que estoy segura, le complace rememorar, son como la canción "Sasha, Sissí y el círculo de baba" de Fito Páez, como las melodías de Fiona Apple, como el escaparate de la casa de mi madre, como las letras de la "Cándida Eréndira y su Abuela Desalmada", se perciben sepia, huelen a lluvia, avena y polvo. A partir de hoy comparto estos aromas con ustedes.</span></strong></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-50626877482420437702008-02-23T20:20:00.000-08:002008-02-23T21:01:08.082-08:00Brillante sobre el mic<div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#339999;"><strong>Hay recuerdos que no voy a borrar, personas que no voy a olvidar, hay aromas que me quiero llevar, personas que no voy a olvidar...</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#339999;"><strong>Son dos, las caras de la luna son dos, prefiero que sigamos mi amor presos de este sol...</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#339999;"><strong>Dejar, amar, llorar, el tiempo nos ayuda a olvidar y allá, el tiempo que nos lleva hacia allá, el tiempo es un efecto fugaz...</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#339999;"><strong>Y hay, hay cosas que no voy a olvidar, la noche que dejaste de actuar, sólo para darme amor...</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#339999;"><strong>Y yo vi tu corazón brillante sobre el mic en una mano y ausente de las cosas pensaste en dejarlo y tirarlo junto a mi...</strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><strong><span style="font-family:georgia;color:#339999;">Hay secretos en el fondo del mar, personas que me quiero llevar, aromas que no voy olvidar, silencios que prefiero callar, mientras vos jugas...<br /></span></strong></div></span><div align="justify"><span style="color:#336666;"><strong><span style="font-family:georgia;"></span></strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><strong><span style="font-family:georgia;"><span style="color:#000000;"></span></span></strong></span> </div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><strong><span style="font-family:georgia;"><span style="color:#000000;">Fito Páez (Argentina)<br /></span><br /></div></span></strong></span>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-35527563683765646692008-02-18T18:29:00.000-08:002008-11-12T18:53:37.048-08:00Soñé otra muerte<a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R7pDQ6FH0nI/AAAAAAAAANw/k2ZMHxtCTAU/s1600-h/TUM%20BAS%20EN%20LA%20CAMBE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5168517480108774002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R7pDQ6FH0nI/AAAAAAAAANw/k2ZMHxtCTAU/s400/TUM%2520BAS%2520EN%2520LA%2520CAMBE.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#333300;">Un lejano eco que progresivamente se convirtió en una especie de berrido me espoleó del letargo que dejó el profundo sueño de esa calurosa tarde de abril. Acostada aún desde la cama pude divisar entre los paños de la ventana que era el conductor de un camión cava el intérprete de tan altisonantes quejidos.<br /><em><strong>Ahí voy!!!!…</strong></em> intenté aullar para calmar el escándalo -que estoy segura era tal sólo en mi encajonada cabeza- sin la mejor fortuna. <em><strong>Coño que ahí voy!!!</strong></em> repetí sosteniéndome de la cortina rosada y asomando la boca por una de las rendijas.<br />Despierta ya por la molestia, vislumbro que como situación poco común estaba acostada en el cuarto de mis padres, ventajosamente para el vocinglero, pues es el único cuarto de la casa con vista al patio trasero, el que da a la utopista.<br />Atravieso la enramada y el patio hasta el portón para acercarme al hombre vestido con una camisa timbrada con el logo y el nombre de Fin de Siglo, una tienda por departamento con mucha tradición en el Zulia. Extrañada de su presencia, asentí la pregunta de si se encontraba en casa la señora Iliana Contreras.<br /><br /><em><strong>Sí se encuentra, de parte? Pero no creo que haya comprado nada recientemente en esa tienda, además nada tan grande como un mueble, de qué se trata esto?, </strong></em>dije con la voz evidentemente trémula pues la estupefacción pasó a tejer una telaraña de dudas que resultaban todas insanas.<br /><br /><strong><em>Avísele que tiene aquí su pedido, necesito que firme la señora o usted como recibido para bajarlo del camión,</em></strong> esputó sin mayor expresión que el de fastidio que da trabajar en esos infernales días sin aire acondicionado y posteriormente extendió la factura con doble copia con el membrete rojo en la parte superior izquierda.<br /><br />Efectivamente leí sin error ortográfico mi nombre, número de identidad, dirección de la casa de mis padres (dónde me encontraba), mi teléfono escrito a palma con tinta azul, la cantidad y descripción del producto: <strong>URNA DOBLE</strong> (sarcófago).<br />No sabía sí por la incredulidad o por un miedo que invadió mi espalda aún sin entender nada, me embargaron unas incontrolables ganas de llorar y atacar al despachador por tan indignante, de mal gusto e injustificada broma.<br /><br /><strong><em>Yo soy Iliana y no pedí ninguna urna, no sé de qué se trata esta burla pero le agradezco que se retire,</em></strong> le grité con la garganta adolorida por el nudo de llanto y colorada de la incontenible rabia.<br /><br /><strong><em>Esta segura que no quiere ver lo que hay dentro?</em></strong> Me dijo con la misma pacífica voz del principio y liberó la tranca de la puerta del camión cava para dejar a la vista que efectivamente eran dos urnas de madera las que traía, pero estaban juntas, pegadas del lado de las bisagras para abrirlas por lados opuestos. <strong><em>Abre el portón para bajarlas y darte las instrucciones</em></strong>, me ordenó.<br /><br />Sin argumentos y sin fuerzas ni ánimos de entender toda la irreal situación, procedí a dar paso a la siniestra encomienda. Y descargando las cajas cual si se tratara de un juego de recibo, el hombre comenzó a ametrallar una serie de indicaciones incomprensibles para mí y cerrar con: <em><strong>Y no la deje dormir porque sino se muere!<br /></strong></em>Sin saber más del hombre, esta última y única frase descifrable me hizo arrodillarme casi instantáneamente ante un lado del “duocajón” para levantar con todas las fuerzas de mis brazos una de las tapas y encontrar acostada de manera muy plácida a mi madre. Sí, a mi madre.<br />La sensación no fue nada pavorosa, muy contrario a lo que me hizo sentir el vendedor minutos antes con toda la misteriosa explicación. El apacible rostro de mi madre como siempre me llenó de paz y seguridad, apartando todos los miedos posibles que generaba el escenario para entonces comenzar un diálogo del que recuerdo muy pocos detalles. Mucha risa y amor transmitido en nuestras sostenidas miradas eso sí lo memorizo. Hablamos de sus gustos, de los míos, de sus deseos de los míos, hablamos por horas y cantamos, cantamos música llanera cómo a ella le gusta, la peiné, la mimé, la agoté de tanto querer hasta que me dijo: <strong><em>Tengo sueño!<br /></em></strong>Recordé así las incoherentes instrucciones iniciales, y mi corazón empezó a latir con tal fuerza que no escuchaba ni el canto desafinado e impasible que entoné para evitar que mi madre durmiera, para interrumpir con mi voz y posteriormente agresivo zarandeo que mi madre cerrara los ojos. No podía dejarla dormir, no podía dejarla ir, estaba en mis manos. Tenía que cantar como nunca, hasta quedar sin voz, aún con el corazón en la boca ahogando mis notas, hasta quedar sin corazón, el mismo que me despertó con latidos altisonantes, rimbombante en mi cerebro y pecho, para no darle fin a ese sueño.<br /><br />Me levanté llorando y corriendo ahora desde mi cuarto, con ventana al patio delantero, hasta el comedor, levanté el teléfono: <em><strong>Mami? Y papi? Están bien? Cuándo regresan?<br /><br /></strong></em><span style="color:#663300;"><strong>P.D:</strong> Este es uno de los sueños de mi adolescencia, mis amigos más cercanos lo han escuchado alguna vez, mis padres estaban de paseo en Mérida. Aún no creo mucho en la interpretación de los sueños pero algunos, sin querer, han sido bastante reveladores y orientadores en mi vida. Debí prestar más atención. Este año mi buena estrella, cumple 15 años de su fallecimiento, aunque la sembraron (se llamaba Flor) en el Cementerio La Chinita, se la pasa a mi lado, por ello más que nadie sabe lo que pienso sobre la muerte y el tratamiento que le doy a este tema. Desde esta dimensión le envío mil besos a su alma.<br /><br /></span></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-32326542203651370472008-02-04T16:44:00.000-08:002008-11-12T18:53:37.555-08:00Cabezas Cuadradas<a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R6eynXetckI/AAAAAAAAANg/SxMVVImAC9g/s1600-h/naturaleza2fw9.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5163291887191028290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R6eynXetckI/AAAAAAAAANg/SxMVVImAC9g/s400/naturaleza2fw9.jpg" border="0" /></a><br /><p align="justify"><span style="color:#666600;">El día desde temprano en la oficina no perfilaba nada extraordinario. Llegué al salón con mi pauta informativa en mano, a una reunión ya cotidiana de Consejos Comunales, a la que debía darle cobertura periodística por “ene” causa.<br />Luego de 20 minutos aproximadamente, en mitad de la reunión en la que se discutían las formas de dotar un módulo asistencial de medicinas y personal, un hombre de piel tostada y destacados rasgos indígenas, presumo que de la etnia Cumanagotos pues se acercó desde el grupo proveniente de la zona rural de Barcelona, se ubicó sigilosamente a mi lado. Cuando lo miré, me observaba y prosiguió a decir, con voz áspera y resignada pero nada molesta:<br /></span><span style="color:#333300;"><strong><em>No entiendo porqué el hombre se empeña en poner todo cuadrado para llevarle la contraria a Dios, hacen casas cuadradas, carros cuadrados, camas cuadradas, mesas cuadradas, pantallas cuadradas, sus cuentas, sus relaciones, sus días, sus vidas son cuadradas. ¿Será por eso tanta infelicidad? </em></strong></span></p><br /><p align="justify"><span style="color:#333300;"><strong><em>Mira a tu alrededor, nada hecho por Dios es cuadrado o acaso ves algo?<br /><br /></em></strong></span></p><br /><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-76655681920363748232008-01-31T12:43:00.000-08:002008-11-12T18:53:37.776-08:00Dos en vida<a href="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R6JfC3etcfI/AAAAAAAAAM4/AgWNS0XIIBs/s1600-h/EclipseSolUCM20060329.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5161792625777144306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R6JfC3etcfI/AAAAAAAAAM4/AgWNS0XIIBs/s400/EclipseSolUCM20060329.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#666600;">Sentí cuando Elayne cayó de rodillas y haló mi brazo para frenar el impulso, pero ni me inmuté, me encontraba absorta mirando el cielo. Es que era un privilegio de pocos humanos lo que estaba frente a mis ojos, el universo casi a mi alcance, era como si Mercurio, Júpiter y Venus se pudiesen tocar y en el centro ese hermoso aro resplandeciente.<br />Oh my God! Gritó mi amiga con la voz quebrada de llanto para sacarme de mi letargo y descubrir que a mí alrededor transcurrían una decena de cosas tan extrañas e impresionantes como el escuadrón de estrellas que tapizaron en ese mismo instante la intemperie para hacer de mí una minúscula alma terrícola.<br />Se hizo de noche en pleno día, en el Aeropuerto Internacional La Chinita la tarde de ese 26 de febrero de 1998, cuando el alumbrado de la pista se encendió automáticamente permitiendo ver el vuelo de las aves que descontroladas por la apurada e inesperada sombra, comenzaron a zigzaguear y cantar creo que con todas sus fuerzas.<br />Noté segundos después, que tenía las manos sudadas y una ráfaga sublime de frío me hizo estremecer, efectivamente la temperatura bajó y la tranquilidad y el silencio que lo precedieron tampoco eran normales, una débil atmósfera lunar cubrió a toda Maracaibo y un manto de un vivaz azul oscuro se extendió sobre nuestras cabezas, un hermoso horizonte iluminado que produjo una extraña pero dichosa sensación.<br />¡Anillo de diamantes! mascullaron desde un grupo de personas que armadas con equipos (telescopios, cámaras fotográficas, etc) se encontraban a mi espalda y seguían con mayor conocimiento el fenómeno sideral, el que para mi ha sido el regalo más hermoso dado por la naturaleza a los hombres.<br />Siguiendo el dedo índice de estos “expertos” fue cuando me percate que en el suelo de dibujaban serpientes blancas sinuosas que posteriormente, aprendí, se trataba de Bandas de sombra (shadow bands) observadas en superficies blancas y grises, por efecto del paso de los rayos solares a través de capas de aire turbulento en la atmósfera.<br />Y sin percatarme me vi nuevamente hechizada por el beso del sol y la luna, aguardando la respiración para apuntar con toda nitidez y tino mi mirada sobre la corona brillante y plateada que formaba el astro rey detrás de la luna convertida en un disco negro bordeada por un destello de luz indescriptible, nunca antes ni después vista por mi mortal cerebro. El estado emocional propio y de los que estaban presentes, era una mezcla de júbilo y estupefacción, algunos con marcado nerviosismo, otros como yo, sin poder sobre su organismo para manifestar la emoción.<br />Durante poco más de un minuto pude observar todo esto con detenimiento sin la intromisión de los filtros que utilizamos para proteger nuestra vista de los rayos solares en pleno seguimiento a la luna roja, protegida y atónita por la lobreguez que el cuerpo celeste brindó a contados habitantes de este planeta.<br />De inmediato al regreso de la cegadora luz y transcurridos casi diez años de este espectáculo celestial, viví conciente de que no lo volvería a ver en los cumpleaños que me quedan por celebrar en el mundo, tal vez con otro nombre y corazón dentro de unos 200 ó 300 años… hasta que se acercó a mi… sus ojos un símil del cielo marabino de las 2 de la tarde de ese febrero y su sonrisa resplandeció como aro de diamante universal. </span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-92163752722178635952008-01-07T13:54:00.001-08:002008-01-07T13:54:53.948-08:00Las letras no son del viento<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/UopeEtBloCM' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/UopeEtBloCM'/></object></p><p>..."Sólo soy el mismo de siempre, ése que un día llegó a tu vida para molestarte y al mismo tiempo hacerte feliz. Te amo, más allá de la conciencia de este mundo y hasta los límites del universo. Lo que más deseo es que brilles como el sol, como la luna, como Lisa (Amor Amarillo), cantando Pudo Ser (Colores Santos) y, ahora, una canción del nuevo disco de Cerati que se llama Puente (Bocanada).<br />Luego la cantamos juntos. Te amo"...(JML26899)<br /><br />Pd 1: A algunos de los integrantes de la RODSU y como presidenta por golpe de Estado, les digo: Gracias, Maracaibo vuelve a ser mi hogar.<br />Pd 2: A mis queridos blogueros, mi primer post del 2008 es una dedicatoria a la amistad eterna, a la que sólo le es suficiente su existencia para resistir avalanchas y distancias. Disfruten ésta maravillosa canción.</p></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-57366356894882713022007-12-22T16:21:00.000-08:002008-11-12T18:53:39.755-08:00Flores y Migas<a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R22sK7mz4PI/AAAAAAAAALY/7TFEOAv4HJM/s1600-h/SIMON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146959252953489650" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R22sK7mz4PI/AAAAAAAAALY/7TFEOAv4HJM/s200/SIMON.jpg" border="0" /></a><br /><p align="justify"><span style="color:#666600;">Un sentimiento de desconcierto me embargó el pasado lunes 17 de diciembre, fecha en la que se conmemora la muerte del Libertador Simón Bolívar. Me encontraba en la plaza Bolívar de Barcelona, en mitad del acto protocolar que preparan tradicionalmente autoridades de la entidad, sentada al final de la fila de personalidades que asistieron a la actividad, cuando me percaté de la presencia de una familia que “desentonaba”, si así se puede decir, con el rígido y casi pulcro panorama de ese mediodía.<br />La mujer sentada en una de las bancas de la plaza comía restos de lo que me pareció pan endurecido, junto a dos pequeños que supuse eran sus hijos, uno de aproximadamente 3 años de edad y el otro que rondaba los 6. Todos tenían esa piel característica de la pobreza, esa piel que se ve envejecida por el sol, curtida de los meses sin recibir baños de estopa, como moteada por el polvo que levantan los carros. Los pequeños, imagino que atestados de lombrices, cargaban con sendas barrigotas y un hilo de moco espeso que ya parecía más bien una característica común de su fisonomía.<br />La mujer, con no más de 40 años de vida, mantuvo tan alerta como triste su mirada hacia los uniformes y acicalados trajes civiles que se encontraban en el lugar, cómo a la espera de la evidente ayuda que requería pero que no sé porqué razón no se atrevió a manifestar, tal vez ya agotada o rabiosa de hacerlo.<br />Un poco incrédula a la mendicidad de mujeres que en similares condiciones pasan toda su existencia, noté que no estaba fingiendo, que su mirada de aflicción era la misma que dirigía para cazar la limosna como para conversar con su compañera de miseria, la pobre alcohólica que se pasea desde hace meses todo el centro de la ciudad peleando con los transeúntes sin motivo aparente.<br />Pero el sentimiento que me embargó no tenía que ver únicamente con la dicotomía social que pude observar, sino con la equivocada, separada y triste exhibición de lo que practicamos como deberes ciudadanos y deberes de humanidad; pues mientras nos enorgullecíamos de ser patriotas, seres de bien e inteligentes, comprometidos con el mensaje de hermandad y libertad que dio Simón, al mismo tiempo volteábamos el rostro para taparnos del hedor y la mirada abatida de esa mujer que muy probablemente no había desayunado más que esas migas de pan viejo.<br />Entre tanto, la estatua del padre de la patria, que no era posible advertir por los que nos encontrábamos debajo del toldo, era rodeada de coronas de flores, 16 en total, por grupos de estas personas vestidas de colores y muy costosamente perfumadas. Fue cuando pensé que en lugar de estas flores que sólo servirán para marchitarse a la intemperie y en el tiempo de una semana, mayor y mejor homenaje se daría a Bolívar, si frente a su efigie se levantara un banquete que aliviara la angustia de esa familia, el rostro amargo de esos inocentes pequeños.<br />¿Pero quien soy yo para acusar a esta altura normas de protocolo, para sentenciar actos tan ancestrales como estos que rememoran “dignamente” muertes o nacimientos? ¿Cómo se me ocurrió imaginar que era mejor callar a la Banda Marcial con su aburrido repertorio de himnos, para poner a los niños de las escuelas invitadas a cantar a todo pulmón y desafino el “Himno de Las Américas”? ¿Cómo se me ocurrió imaginar que un cheque millonario girado a las floristerías ese lunes, podría resolver la subsistencia de una familia por lo menos durante los próximos seis meses? ¿Cómo supuse quebrar el patriotismo cívico militar que se publica como fotocopia todos los años en los periódicos para difundir que a nadie se le olvidó el día en qué murió el prócer mas importante de la historia de Venezuela? Pero es que, ¿Cómo fue qué de imprevisto recordé algunos de estos pensamientos bolivarianos?<br /><br /><strong><em>“Corramos a romper las cadenas de aquellas víctimas que gimen; no burléis su confianza; no seáis insensibles a los lamentos de vuestros hermanos. Id veloces a vengar al muerto, a dar la vida por el moribundo, soltura al oprimido y libertad a todos”.<br /><br />“Creo más en el honor que en las pasiones”.<br /></em></strong><br /><strong><em>“Es un gran consuelo para un desesperado ver un rayo de luz y esperanza”.<br /><br />“Hacer bien no cuesta nada y vale mucho”.<br /><br />“Jamás se muere el hombre de la necesidad. Jamás falta un amigo compasivo que nos socorra, y el socorro de un amigo no puede ser nunca vergonzoso”.<br /></em></strong></span></p><p align="justify"><span style="color:#666600;"><strong><em>“La gloria esta en ser grande y ser útil”.<br /></em></strong></span></p><p align="justify"><span style="color:#666600;"><strong><em>“La pobreza conserva la virtud, que es lo más estimable del mundo”.<br /><br />..."elevar el monumento consagrado a nuestra reconciliación, a la tregua y al derecho común de los hombres. Bien merecía este monumento ser tallado sobre una mole de diamantes y esmaltado de jacintos y rubíes; pero construido en nuestros corazones”...</em></strong></span></p><p align="justify"><span style="color:#666600;"><strong><em><span style="color:#000000;">Simón Bolívar.<br /></span></em></strong><br /></p></span><br /><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-56979781619728007912007-12-16T06:35:00.000-08:002008-11-12T18:53:40.901-08:00Click para ellos<div align="justify"><span style="color:#6600cc;">“Dígame diputado, que decisión se tomó en esta sesión extraordinaria?”….</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“Señor, qué edad tenía su hijo?”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“Cuantos paquetes de azúcar y harina fueron decomisados?” …</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“Cuántas disciplinas competirán en estos Juegos Nacionales Los Andes?”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“La Cámara Inmobiliaria congelará los precios de alquiler?”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“El Teatro Cajigal abrirá sus puertas para el Festival de Danza?”…clic.<br />“Porqué han cerrado la carretera nacional a Oriente, el motivo de la protesta es?”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong> click.<br /></strong>“Cuando asesinó al señor Gutiérrez, él lo provocó, fue por venganza?”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“La pornografía infantil es un delito, lo acusan de pedófilo, es eso cierto?”… </span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“Cuántos rehenes hay dentro del retén de Puente Ayala?”…<strong>click.</strong><br />“Cómo se han mantenidos las ventas de alimentos en el mercado este mes de diciembre?”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“Qué le parece el estado Anzoátegui, como destino turístico?”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“Desde muy pequeño mostró inclinación por el arte?”… <strong>click.</strong><br />“Desde cuando tienen el problema de inundación y desborde de alcantarillas”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /></strong>“Alcalde cuando firmará el decreto que prohíbe la permanencia de buhoneros”…</span><span style="color:#6600cc;"><strong>click.<br /><br /></strong>Estas fueron algunas de las interrogantes que tuvieron como música de fondo los click de mis compañeros de faena, los reporteros gráficos que hicieron más fácil mi experiencia por los medios de comunicación de esta región oriental. Gente que me brindó su calidez y calidad profesional, para hacer los mejores (o al menos esa era la intención) reportajes del día, los que abrían periódico al menos 4 veces a la semana (cierto señor Leandro), los que se ganaban desde la página web los comentarios de lectores, los que me hacían feliz cuando echaba la ojeada de corrección final, porque me sentía satisfecha, contenta de haber cumplido el objetivo: un muy buen producto para editar.<br />A veces la prisa del llamado diarismo frustraba nuestra intención de alcanzar la excelencia, pero vaya que nos esforzábamos. Hablo en plural, pues siempre lo he dicho y lo sostendré hasta que pierda la memoria, los fotógrafos son el pilar de los periodistas. Tiene que haber una fusión de ambos talentos, de ellos también depende (creo que en un 50 por ciento de responsabilidad) que el trabajo final cautive al lector. Si la gráfica no está a la par con el texto, si no lo representa, todo el trabajo de sondeo e investigación, lastimosamente se pierde. La gráfica es el gancho, es la primera impresión, si resulta atractiva o interesante a la vista del que pasa la página, tienes ganada la mirada al texto, a lo que se escribió, al relato de lo que conseguimos pateando las calles, las ciudades, sacándole gestos y palabras a las gentes, con ganas de hacerlo bien.<br />Este es un homenaje escrito que he querido hacer a todos mis compañeros y posteriormente, amigos fotógrafos, que aportaron conocimiento y confianza a mi carrera, me quito el sombrero por el trabajo que han hecho también a favor del colectivo anzoateguiense, por el regalo que dan aún a través de sus obras de arte. Click para ellos, click para ustedes mis amigos Ángel Varga; Leandro Valdez, Juan Carlos y Augusto Hernández, José Luis Rodríguez, Jesús Tauche, José Manuel Abreu; Miguel Tauil; William Salgado; Nilo Jiménez y Giorgianni Goitía.<br /><br /></span><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9vrmz4LI/AAAAAAAAAK4/7QCPAAj2OrI/s1600-h/José+Luis+Rodríguez.jpg"><span style="color:#6600cc;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144586038709313714" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9vrmz4LI/AAAAAAAAAK4/7QCPAAj2OrI/s200/Jos%C3%A9+Luis+Rodr%C3%ADguez.jpg" border="0" /></span></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9vrmz4JI/AAAAAAAAAKo/XTkv5m-1sPY/s1600-h/Augusto+Hernández.jpg"><span style="color:#6600cc;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144586038709313682" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9vrmz4JI/AAAAAAAAAKo/XTkv5m-1sPY/s200/Augusto+Hern%C3%A1ndez.jpg" border="0" /></span></a></div><p align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9v7mz4MI/AAAAAAAAALA/tPnGqpfW0tI/s1600-h/Juan+Carlos+Hernéndez.jpg"><span style="color:#6600cc;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144586043004281026" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9v7mz4MI/AAAAAAAAALA/tPnGqpfW0tI/s200/Juan+Carlos+Hern%C3%A9ndez.jpg" border="0" /></span></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9vbmz4II/AAAAAAAAAKg/8KJr5XKmwf0/s1600-h/Ãngel+Vargas.jpg"><span style="color:#6600cc;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144586034414346370" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9vbmz4II/AAAAAAAAAKg/8KJr5XKmwf0/s200/%C3%81ngel+Vargas.jpg" border="0" /></span></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9vrmz4KI/AAAAAAAAAKw/JynWgPDM6Ho/s1600-h/Giorgianni+Goitía.jpg"><span style="color:#6600cc;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144586038709313698" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U9vrmz4KI/AAAAAAAAAKw/JynWgPDM6Ho/s200/Giorgianni+Goit%C3%ADa.jpg" border="0" /></span></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U-Nbmz4NI/AAAAAAAAALI/3nD8CnMIJMk/s1600-h/José+Manuel+Abreu.jpg"><span style="color:#6600cc;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144586549810421970" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/R2U-Nbmz4NI/AAAAAAAAALI/3nD8CnMIJMk/s200/Jos%C3%A9+Manuel+Abreu.jpg" border="0" /></span></a></p><p align="justify"><span style="color:#6600cc;">P.D.1: Esto no es casualidad, hace poco soñé con ustedes, en un Aeropuerto...¿?...=S<br />P.D.2: Con esto quiero celebrar también que el pasado 12 de diciembre, cumplí nueve años de graduada en Comunicación Social.</span></p><p align="justify"><span style="color:#6600cc;">P.D.3: Actualmente tengo el honor de trabajar con el aguzado lente de Martha Cobo, Bernabé Rodríguez y Johan González.</span></p><p align="justify"><span style="color:#6600cc;">P.D.4: Me costó un mundo conseguir fotografías de mis amigos reporteros que menciono en el post, afortunadamente porque la mayoría está trabajando fuertemente en lo que mejor sabe hacer. Mi intención es hacer una especie de galería, que iré ampliando a medida que vaya recibiendo parte de sus trabajos.<br /></span></p><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-8860558112538394122007-12-10T06:52:00.000-08:002007-12-22T17:28:09.335-08:00Tiempos<p align="justify"><span style="color:#333300;"></span></p><p align="justify"><span style="color:#333300;"><span style="color:#ff9900;"><strong>Pasado…</strong></span> Nube gris que me persiguió y oscureció mi vida, como castigo por haber retado la grandeza de Dios, por haber fallado, por no haber amado con el alma, por haber callado, por haber marchitado, por haberme rendido antes de perder, por dejarme invadir, por dejarme escalar, por olvidar, por no dar, por desistir, por apática, por triste, por incolora, por desabrida, por ingrata, inamovilidad, decepción, depresión.<br /></span></p><p align="justify"><span style="color:#333300;"><span style="color:#ff9900;"><strong>Presente…</strong> </span>Nube gris que me persigue y nublas mis días, como castigo por haber desafiado la bondad de Dios, por haber errado, por haber desconfiado, por haber hablado de más, por egoísta, por vanidosa, por dejarme deslumbrar, por dejarme acometer, por desesperar, por abrumar, por anhelar, por imaginar, por crédula, por ilusa, por simple, por disipada, por nómada, por descontrol, impaciencia, delirio, obsesión.<br /></span></p><p align="justify"><span style="color:#333300;"><strong><span style="color:#ff9900;">Futuro…</span></strong> Nube blanca que persigo y esclarecerá mi alma, porque amo a Dios, por que lo merezco, porque soy bondad, porque soy amor, por que soy semejanza, por que lo deseo, porque es mi destino, porque lo decreto, por verdad, por voluntad, por meta, por opción, por crecer, por ser, por sonreir, por nueva ilusión, por cambiar, por reinar, dicha, prosperidad, emoción.</span></p><div align="justify"><span style="color:#333300;"></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-21739665671811406182007-11-25T20:48:00.001-08:002007-12-22T17:29:27.829-08:00Malo y tonto<div xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"><p><embed src="'http://youtube.com/v/V80jPtrrfz8'/" width="'425'" height="'350'" type="'application/x-shockwave-flash'"></embed></p><p>Aunque tarde me he enterado, no quiero quedar en silencio. En voz y talento de BEBE, expreso mi opinión sobre esta terrible enfermedad social y moral, en virtud de celebrarse ayer 25 de noviembre, el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer.<br />Un ruego para ellas...por favor ámense... y una advertencia para ellos... "Voy a volverme como el fuego, voy a quemar tu puño de acero y del morao de mis mejillas sandrá el valor pa cobrarme las heridas".</p></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-33467333304159039922007-11-16T05:47:00.000-08:002008-11-12T18:53:42.025-08:00MISIÓN MAMÁ<a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/Rz2j8wBBq-I/AAAAAAAAAJ8/xfmZYoJdfVg/s1600-h/110507_1848.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133439414348917730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/Rz2j8wBBq-I/AAAAAAAAAJ8/xfmZYoJdfVg/s320/110507_1848.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><strong>La Misión Social Mamá va dirigida a mujeres de todas las edades que tengan de uno a diez hijos y tiene como objetivo perpetuar en las mentes de las madres venezolanas la historia del nacimiento de sus vástagos (dolores de parto), además de retomar la cultura de racionamiento y administración doméstica en cada familias, valor afectado por la introducción en la sociedad del consumismo desmedido y los intereses imperialistas de las empresas productoras de alimentos. Para el logro de esta meta se aplicarán estrategias de mercado, a través del acaparamiento y desaparición de ciertos productos de consumo básico; o en su defecto, el incremento exagerado del costo económico de estos rubros que integran la cesta básica.<br />Los alcances de este programa popular abarcan la evaporación de los anaqueles de supermercados, mercados municipales, y demás locales (chinos) comerciales, de productos como leche, huevos, azúcar, aceite de maíz, leche, margarina, pollo, harina de trigo, salsa de tomate, leche, entre otros productos, además de leche completa, obligando a las madres, con alta y comprobada incidencia en padres, a cumplir su rol de proveedoras de recursos para el desarrollo integral de los niños, niñas y adolescentes.<br />Las madres que se integren a la Misión Mamá, tendrán el beneficio de recibir dichos alimentos, como en el caso de la leche, de manera proporcionada, es decir, poquitos paquetes por personas, cada seis meses.<br /></strong><br />Esta sería –especulo- la explicación que el Ministerio del Poder Popular para Nada daría a la Misión Mamá, nombre que decidimos dar mi colega Kennia y yo, a la gran aventura que nos tocó experimentar mi pasado fin de semana LIBRE para adquirir algunos paquetes de leche en polvo La Campesina, abastecida a los supermercados por el Instituto Nacional de Defensa del Consumidor y el Usuario, parte de 125 toneladas incautadas el pasado viernes 02 de noviembre en los depósitos de la empresa Nestlé, en la zona industrial Los Montones.<br />El sábado 03 de noviembre, pasadas las 9 de la mañana y siguiendo lo anunciado en los periódicos, salimos dispuestas a conseguir una caja de leche completa, para que en nuestro caso no faltara nunca más el tetero despertador, el toddy de buenas noches y nuestros desayunos con cereales redondos. Por cinco mañanas seguidas, resistiéndonos a comprar una especie de mezcla de leche con “algo” en 20 mil bolívares el kilo y reabriendo a diario la lata que quedó en la cocina para confirmar que en verdad se había acabado, resolví la dosis láctea con vasitos de avena de la marca Alpina, cosa a lo que mi niñaprincesa decidió revelarse antes de lo estimado, reclamando frente a la nevera del super, a mitad de semana “Mami, otra vez avena? Quiero tete… ALIMEEEEEEEEEENTAAAAAAMEEEEEEEE!<br />En fin, pasé el día entero entre el Central Madairense y la Proveeduría Sigo de Barcelona; empero, pese a la estadía por más de 8 horas en ambos comercios; pese a no comprender la situación que nos afecta a todos como ciudadanos aún cuando vivimos en un país donde hay más vacas que gente (exagero); pese a los pies hinchados y doloridos por las prolongadas cuatro colas; pese al papelito de celadora que me tocó asumir para evitar que abusadores se colearan delante de mi y de las personas que me precedían; y pese a esa sensación de injusticia y ignominia que me embargó durante toda la hazaña; lo que verdaderamente me dejó agotada y sin argumentos, fue la cruzada que debí afrontar para defender mi derecho y el de los que estaban allí, como compradores frente a los empleados que administraron el codiciado producto, los más inciviles de toda la bolita del mundo.<br />No fue fácil refutarle a una de las repartidoras que los que estábamos allí no éramos “lambucios”, sino compradores, consumidores y personas que damos teteros; tampoco fue sencillo preguntarle al empacador si trabajaba en una granja o un supermercado cuando burlonamente indicó que esperáramos que la gallina pusiera más huevos (esa fue una quinta cola que pasé por alto), tampoco me resultó simple, acercarme a la cajera que tomó su hora de almuerzo -sin reemplazo- por encima de las personas que estábamos en fila india y preguntarle por cuarta vez, prácticamente deletreado y en tono enfático (digamos que unos pocos decibeles elevados) BUENAS TARDES, SEÑORITA… MÍREME CUANDO LE HABLO, POR FAVOR (silencio) ES QUE NO ME ESCUCHO? (y me miró) EN CUANTO TIEMPO CREE USTED QUE PODAMOS PAGAR LA LECHE QUE ESTAMOS COMPRANDO? NO PIDIENDO… VA USTED A ABRIR LA CAJA O PREFIERE QUE LE TRAIGA UN DIGESTIVO ANTES DE EMPEZAR?<br />Estoy conciente que no podré soportar otra epopeya similar, puedo sufrir de hipertensión arterial el resto de mi vida a partir de allí, por ello desde ya empezaré a diseñar un plan. Algunas sugerencias me han llegado, por ejemplo, guardaré parte de mis utilidades para extorsionar a algún funcionario del Indecu, Guardia Nacional o ganadero, pero no pierdo más mí tiempo con ningún mandadero arrogante.<br />Por cierto, alguien sabe la puta -ups!- verdad sobre la escasez de leche?<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133439418643885042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/Rz2j9ABBq_I/AAAAAAAAAKE/RJ7ylt2jDHI/s320/vaca+3.jpg" border="0" /></span></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-57207941871260517912007-10-16T11:36:00.000-07:002008-11-12T18:53:43.933-08:00EL “TÉCNICO” QUE ESTIMULÓ MIS DOTES HISTRIÓNICOS<strong>Jueves. Manikita al teléfono, tras 5 repiques:<br /><span style="color:#3333ff;">Voz:</span></strong> <em>Aló!<br /></em><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Buenos días, hablo con el señor Ramírez?<br /></em><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Ajá, quien habla?<br /></em><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Le habla Iliana Contreras, llamo por el aviso en la prensa, es que mi secadora tiene un desperfecto y necesito que venga a revisarla.<br /></em><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Ajá, peroooo y más o menos como suena? </em><br /><p align="justify"><strong><span style="color:#cc6600;">Mi cara de ponche número 1: <a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUIQkrkKwI/AAAAAAAAAIU/cCtlxacVqfE/s1600-h/Ponchada+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122009232021138178" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUIQkrkKwI/AAAAAAAAAIU/cCtlxacVqfE/s200/Ponchada+1.jpg" border="0" /></a><br /></span></strong><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Ummmmmmmm? Será algo más o menos así como tucutucutucu!<br /></em><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Aaaaaaaah, eso debe ser la goma, hay que cambiársela. </em></p><em></em><br /><p align="justify"><strong><span style="color:#cc6600;">Mi cara de ponche número 2:<a href="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUQwUrkK0I/AAAAAAAAAI0/5NytnB065Og/s1600-h/Ponchada+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122018573575007042" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUQwUrkK0I/AAAAAAAAAI0/5NytnB065Og/s200/Ponchada+2.jpg" border="0" /></a><br /></span><span style="color:#6600cc;">Manikita:</span></strong> <em>Ya! y será mañana que usted puede venir a confirmar si es la goma?<br /></em><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Nooooooo! Mija mañana es día de fiesta, es 12 de octubre!<br /></em><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Aaaah ok, es que me confundí, pensé que trabajaba por su cuenta, que empresa es esa?<br /></em><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>No, esto no es ninguna empresa, mi nombre es José Ramírez, yo soy técnico de electrodomésticos.<br /></em><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Está muy bien señor Ramírez, pero entonces lo espero el sábado?</em><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Cónchale! Pero será después del mediodía, porque yo los fines de semana duermo hasta tarde.<br /></em><strong><span style="color:#cc6600;">Mi cara de ponche número 3: <a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUIQ0rkKxI/AAAAAAAAAIc/YHEcp_Tu0-A/s1600-h/Ponchada+3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122009236316105490" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUIQ0rkKxI/AAAAAAAAAIc/YHEcp_Tu0-A/s200/Ponchada+3.jpg" border="0" /></a><br /></span></strong><strong><span style="color:#6600cc;">Manikita:</span></strong> <em>Entonces lo llamo después del mediodía, está bien?</em><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Ajá, ok.</em><br /><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Bueno, gracias, hasta el sábado entonces</em>.<br /><br /><strong>Sábado. Dos intentos de llamada, hasta el cuarto repique.<br /><span style="color:#3333ff;">Voz:</span></strong> <em>Aló!<br /></em><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Señor Ramírez?<br /></em><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Ajá que pasó?<br /></em><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Le habla Iliana Contreras, se acuerda? Me dijo que lo llamara hoy para venir a revisar la secadora.<br /></em><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Ajá y qué fue lo que me dijo que tiene? </em></p><br /><p align="justify"><strong><span style="color:#cc6600;">Mi cara de ponche número 4: <a href="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUIRUrkKyI/AAAAAAAAAIk/68uy_FObgqM/s1600-h/Ponchada+4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122009244906040098" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUIRUrkKyI/AAAAAAAAAIk/68uy_FObgqM/s200/Ponchada+4.jpg" border="0" /></a><br /></span></strong><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Usted me dijo que puede ser una goma que tiene que reemplazar</em>.<br /><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>Aaaah ok, ya va… </em>(50 años después, era posguerra nuclear y Manikita sobreviviente en bastón, aún al teléfono) <em>…Ajá! Sigue ahí?</em></p><p align="justify"><strong><span style="color:#cc6600;">Mi cara de ponche número 5:<a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUQwkrkK1I/AAAAAAAAAI8/XN7RHuVpSy0/s1600-h/Ponchada+5.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122018577869974354" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUQwkrkK1I/AAAAAAAAAI8/XN7RHuVpSy0/s200/Ponchada+5.jpg" border="0" /></a></span></strong><strong><span style="color:#6600cc;"></span></strong></p><p align="justify"><strong><span style="color:#6600cc;">Manikita:</span></strong> <em>Sí señor Ramírez, le dicto la dirección de mi casa.</em></p><p align="justify"><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>No mija, no voy a poder hoy, es que me acaba de llegar el compadre de Valle Guanape pa ir a la playa. Mejor me llamas entre semana que esté desocupado, de lunes a viernes, pero que no sea mediodía.<br /></em><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <em>Ajá! Claro! cuente con mi llamada, pero por casualidad usted no saldrá este lunes de vacaciones?<br /></em><span style="color:#3333ff;"><strong>Voz:</strong></span> <em>No, no, no, de vacaciones? Eso un lujo que se dan muy pocos en este país, yo no puedo dejar de trabajar porque sino no como.<br /></em><span style="color:#6600cc;"><strong>Manikita:</strong></span> <span style="color:#cc6600;"><strong>Mi c</strong></span><span style="color:#cc6600;"><strong><span style="color:#cc6600;">ara</span> de ponche número 6: </strong><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUIRkrkKzI/AAAAAAAAAIs/pS8vkH457vI/s1600-h/Ponchada+6.jpg"><strong><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122009249201007410" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RxUIRkrkKzI/AAAAAAAAAIs/pS8vkH457vI/s200/Ponchada+6.jpg" border="0" /></strong></a><strong><br /></strong></span><br />Definitivamente, esto de la promesa del florecimiento de la clase trabajadora en Venezuela es una utopía. Tendrían que comernos y parirnos nuevamente. Porque es que somos perezosos y de paso, los más envidiosos de toda Latinoamérica, porque eso sí, fiscalizamos que el portugués ya tenga una casa de dos pisos, que el árabe se haya comprado una camionetota último modelo y que el chino, haya abierto dos nuevos negocios este año, pero no contabilizamos las veces que hemos madrugado para rendir el día de faena, o las veces que hemos sacrificado un día feriado para achicar la montaña de trabajo o las veces que hemos laborado horas extras sin refunfuñar toda la semana por tal “explotación”. Tendrían que cambiarnos por una legión de extranjeros o aislar a los que vayan naciendo en un cuarto para resetear la historia cultural y moral.<br />Después de esto, no me caben dudas de que tenemos un país muy rico, tan rico que existe gente como el pana Ramírez, quien tiene enormes oportunidades de vivir sin preocupaciones financieras, con fines de semanas de relax y la capacidad sobrehumana de detectar cualquier desperfecto vía telefónica. Aaaaaaaaaaah! Y de paso hacer brotar las cualidades que me llevarán al estrellato en Hollywood.<br /></p><br /><div><br /></div><br /><div align="justify"></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-6482059646843483351.post-82234498281555179522007-10-09T10:51:00.001-07:002008-11-12T18:53:44.303-08:00DIVERTIDA ES MI CASA<div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RwvABzUnjiI/AAAAAAAAAIE/wVs7vjRxc8w/s1600-h/Divertida+es+mi+casa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5119396538625789474" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RwvABzUnjiI/AAAAAAAAAIE/wVs7vjRxc8w/s320/Divertida+es+mi+casa.jpg" border="0" /></a><br /><br /></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6600;">¡Dios, no puedo con las serdientes, los pedros y los dratones, ahora los saltamontes son <a href="http://floricienta.com.ar/">Florecientas</a>! ¿Qué Tal?.<br /></span>Así se lo comuniqué a un buen amigo por mensaje escrito, a lo que él respondió <span style="color:#ff6600;">¡Qué divertido debe ser tener a una Verito en mi casa!<br /></span>A partir de allí comencé reflexivamente a enumerar los momentos de calma que he tenido junto a mi primogénita y los que por causa de alguna desordenada carcajada, casi pierdo un tornillo.<br />Resulta que para cochina envidia de todos, bueno…no de todos, pude concluir que son más fieles los días de risa, energía, colores y música que colman mi vida, por muy cabizbaja o iracunda que quiera estar.<br /><span style="font-size:180%;color:#cc0000;">Sí, efectivamente mi casa es divertida!<br /></span>No obstante, para disfrutar de este privilegio en los 5 años que llevo de mamá y para no morir en el intento, he debido tomar algunas medidas de adaptación y ciertas precauciones, que les presto en líneas de este post, aspirando les sea de utilidad para hacer más llevadera la convivencia con actuales y futuras Veritos, Rositas, Marianitas, Anitas, Isabellitas, Barbaritas, Ailincitas, según sea el apellido de mis amigos papás y de los que formarán más adelante una hermosa familia.<br /><br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>1.-</strong></span>La casa debe ser depurada de monstruos y fantasmas. En lo particular boté a todos los que estaban debajo de la cama, detrás de las puertas y otras zonas oscuras para que Verito pudiera dormir. Sólo debe escucharse el movimiento de muebles en el piso de arriba y golpes del viento contra las ventanas.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>2.-</strong></span> Evite discusiones bizantinas si el control remoto cambia súbitamente, tras un pestañeo, al canal 22 (Discovery Kids). Vea el lado positivo, se pueden aprender muchas canciones, digo, por si queda desempleado: “Clifort quiere a Emilí, ella le entrega todo su amor”; “Bob construye, podrán hacerlo?”; “Estas en Lazy Town, bienvenidos a este lugar”.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>3.-</strong></span> Las cocinas deben estar provistas de cereales redondos; Chesee Whiz, Toddy, gelatina, galletas Reinitas y Oreo, cotufas, jugo de naranja, bananas, duraznos, ovomaltina, leche condensada, compotas ummmmmmmmm, ñom, ñom.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>4.-</strong></span> Es probable conseguir pequeñas zapatillas de princesa en el pasillo, baño o debajo de la mesa del comedor. Cuidado! puede ser peligroso, recuerde siempre que el plástico y los pisos se rechazan. También es probable toparse alguna vez con escobas estacionadas en plena puerta luego de haber dado un paseo por el lejano oeste ó la vía láctea.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>5.-</strong></span> Debe saber, ¡POR TODOS LOS CIELOS! jugar a las escondidas con lentes de invisibilidad, al médico y paciente, a la maestra y alumnos, a la animadora y la cantante, a la vendedora y el comprador, con tarjeta de debito preferiblemente, para cobrar “meve mil bolos, cheñora! Todo tiene un precio… el mismo.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>6.-</strong></span> Es necesario también aprender el vocabulario para comunicarse con la realeza, léase niñaprincesa: adicional a la conocida serdiente, la infanta Verónica utiliza expresiones como pantamento (apartamento); buego (juego); putadora (computadora), velisor (televisor), drojo (el color), drosado (otro color), dovela (novela), distofano (micrófono), adepita (arepa pequeña), cadro (carro), vireocluk (video club); porpresa (sorpresa), entre otras.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>7.-</strong></span> Debe entender que la cama no es un simple cuadrado acolchado para dormir o descansar, noooooooooo! sirve para volteretas, saltos mortales con patadas voladoras, pista de aterrizaje, patinaje sobre hielo, trampolín, todo mientras se imitan a los <a href="http://tudiscoverykids.com/">Hi5</a> de la tele y a Sportacus.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>8.-</strong></span> Es importante aprender a bañar, alimentar y hablar con tortugas (o cualquier otro animal), sus nombres en este caso son: Mia y Vicent.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>9.-</strong></span> Si no sabe cómo hacerlo, es necesario tomar un curso de dibujo básico de castillos, estrellas, corazones y barbies y sobre la técnica menos tediosa de sacaaaaaaaaaaaaaar punta a los lápices de colores.<br /><span style="color:#ffcc00;"><strong>10.-</strong></span> Se sugiere ubicar en zonas estratégicas todo cosmético o producto, que pueda embellecer más el rostro, las paredes y el piso del cuarto de la niñaprincesa.<br /><span style="color:#666600;"><strong>Nota:</strong></span> Por una módica cuota de simpatía, los adultos pueden tener acceso a la espectacular colección de películas VIP: Los Increíbles, Monster INC, Pollito, Shrek 1 y 2, Madagascar, La Era de Hielo. Hasta 20 funciones por cada una.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Este es un compendio de solo 10 de las recomendaciones más importantes y aunque no siempre tengan un tinte tan entretenido, y mi rostro destelle en sus momentos algún blanco susto, verde disgusto o morado dolor, no cambiaría nada de lo vivido y de lo que me queda por vivir junto a este único e irrepetible amor. <a href="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RwvAXjUnjjI/AAAAAAAAAIM/4r2yYy8A8IU/s1600-h/100107_0722c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5119396912287944242" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1LfkBESYDP4/RwvAXjUnjjI/AAAAAAAAAIM/4r2yYy8A8IU/s200/100107_0722c.jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#cc0000;">Verito es amor noble, magnánimo, inmutable, es el amor que me regala besos de energía para que me levante de la cama cuando la pereza me esposa; es el amor que pone sus manos en mi mejilla para llenarme de calma cuando el tráfico matutino está a punto de provocarme un sincope cardíaco; es el amor que genera ternura y orgullo cuando se concentra para amarrar los cordones de sus zapatos, o ayudarme a tender la cama, o hacer “adepitas”. El amor que con “sana, sana colita de rana” me alivia el dolor de cabeza; y que tiene deditos de esponjas para secar mis lágrimas más amargas; el amor que me pone curitas en la nariz para que la alergia me deje dormir en las noches, el amor que me abraza con la excusa de protegerse de la lluvia en pleno verano y el que me ha dicho “te amo” en cada rincón de la casa cuando menos lo he esperado. Díganme ustedes, cómo no cubrir las nimias exigencias de “vuestra majestad”?<br /></span></div><br /><div align="justify"><br /></div><br /><div></div>Iliana Contrerashttp://www.blogger.com/profile/18008715237001759027noreply@blogger.com7